Intensa

Ela aprendeu que era mais fácil ser assim, triste e traiçoeira, consigo mesma. Estampando um sorriso, em vez de chorar agarrada ao travesseiro.

Mas sua ansiedade só crescia, enquanto ela olhava o sol rasgando o horizonte às cinco e meia da manhã. Madrugadas assim se sucediam. Dias quentes, noites mornas e nenhum minuto de sono.

E quando fugia disso, buscava na carne dos homens e mulheres, algum alívio...

Jogava-se em seus corpos como distração de algo maior que não se via capaz de enfrentar de cara.

E bebia um copo atrás do outro, pra anestesiar uma dor que não sabia nem dar nome.

queria que alguém lhe abrisse uma porta,

para algo além disso tudo,

para longe da janela onde se sentava e esperava que o tempo queimasse mais rápido que os cigarros que fumava em silêncio.

Certos tipos de resignação doem menos que outros.

Certamente havia formas piores de se perder tempo.

Sua vida era só sua.

Seu gole. Seu trago. Seu gozo.

Seu choro que ninguém ouvia.

As palavras que não dizia e que sufocava no peito, eram só suas.

Caras demais para serem ditas

Particulares demais para serem ouvidas por que não estava realmente prestando atenção.