MUDEZ
O tempo
nos rouba tudo,
fico mudo.
Falar,
para quê?
CANTORIA
Na viola
cantadeira,
eu derramo
a minha dor.
Toda amor.
PORVIR
O futuro
se demora,
vem lá longe,
vem de bonde.
O que faço
eu agora?
Uma criação de Alkas
http://www.recantodasletras.com.br/teorialiteraria/5223855