As sete da manhã

Sentindo...

E pensando em quanto de tudo isto é real e quanto é apenas coisa da minha cabeça.

Pensando num retrato em três dimensões. Numa cena criada apenas com palavras e um pouco de imaginação.

Paro e pulo da cama e dou uma volta pela casa, procurando meu sono perdido.

Tem ocasiões que minha mente não quer parar de pensar,

de conjecturar e de construir cenas irreais.

Eu me faço passear nesses cenários fantasiosos até cair no sono, o que nem sempre dá certo.

Desta vez cansei. Fui passear de olhos abertos.

Mesmo assim a cena que criei não sai da minha cabeça. E toda aquela curiosidade, toda aquela ansiedade de tempos passados voltam a me acompanhar.

Subo as escada em espiral, indo para a laje onde mais cedo estendi minhas roupas.

A cidade está lá, ainda acesa, como um vaga-lume embriagado demais para se mover.

Piscando.

Procuro o leste, mesmo sem ter muita certeza de como encontrá-lo.

A mulher do meu retrato está lá. Quatrocentos e tantos quilômetros naquela direção.

Fazendo ‘sei lá o que’. Com certeza ainda acordada.

Nunca me interesso por mulheres que dormem cedo. É uma constante.

E de uma hora pra outra, me pergunto o que estou fazendo ali. Como se tivesse acordado de um devaneio ou de um sonho lúcido.

Não gosto deste lugar.

Desço as escadas e me jogo embaixo do chuveiro. Deixo propositalmente a água mais quente do que seria confortável.

A dor sempre me trás de volta a razão.

Me enxugo displicentemente e me deito no chão, esperando o ventilador de teto evaporar o resto da água no meu corpo, ou talvez esperando adormecer ali mesmo.

Às vezes acontece.

Mas não... O sono não veio. Nunca vem quando eu quero.

Volto ao retrato tridimensional.

E lá está a mulher que nunca vi, numa praia em que nunca andei,

me dizendo coisas que nunca esperei ouvir.

Me escrevendo versos de amor, contos e histórias.

Queria fazer daquele devaneio algo real,

não simplesmente palavras espalhadas num papel,

para serem degustadas pelos seus olhos cheios de sono

as sete da manhã.