Crise de existência

A vida do cara ‘tava uma merda.

Tudo virado de cabeça para baixo.

Era tanta coisa no lugar errado que o rapaz não sabia nem por onde começar quando tentava por a própria vida em ordem.

O desânimo o consumia. Uma angústia revirava-lhe os interiores.

Quanto tempo aquilo iria durar, ele se perguntava.

Passava dias e noites deitado, com a cabeça embaixo do travesseiro, como se quisesse se esconder do mundo.

Sofria de insônia e escrevia poesia para passar o tempo.

Havia papéis largados por todo quarto.

Livros lidos e relidos, roupas amarrotadas, cartão de banco e garrafas de cerveja.

O rapaz vivia naquela bagunça,

Cada dia acordava um pouco diferente. As vezes quase otimista. Saía de casa e olhava para o mundo como se tudo fosse melhorar a partir dali.

Às vezes, acordava carregado de pessimismo e tardava a levantar-se da cama.

Aquele rapaz amara demais no passado. Naqueles dias, no entanto, não era capaz nem de amar a si mesmo. Ele vivia num vazio. Vazio emocional. Numa crise existencial. Perdido num mar de perguntas sem respostas.

Mas sinceramente, ele não fazia questão de resposta alguma.