Inconclusivo,

Fossem, esses seus passos, brandos

Levitáveis, quais todos os mesmos sonhos

Fossem, as ruas e escadas, todos os seus ombros

Na metade mentirosa da boca e do escândalo

Mas é só um pouco de cortina, passo de trás

A linha libertina que não cessa o seu parecer

A mesma água, se for, um estalo que te traz

Na ilusão imperfeita, mais do que possa lhe ser

Todas as tréguas estão guardadas

Todas as cartas não mais se reverenciam

A chuva, que devasta um reino de sal, não existe.

Não é hábito de conclusão, não é palavra.

Não é sopro, quase nada, um fio, mas insiste..

Quer o conto deixado do lados que a iniciam

Que a fazem arder.