Não há anseios (ao céu), nem suspiros nostálgicos, nem tormentas ou a luz no fim do túnel. Há o chá e a erva naufragada, e por capricho, uma pitada de canela. Só.
Meras palavras (raízes à flor do caminho), desembarcadas de sentido, criaturas exaustas, apedrejadas, e esquecidadas dentro do tormentoso tempo. E só.