Ditos Escritos

O que escrevo não tem forma, se tem poesia, não é. Pois a rima escapa e as estrofes discorrem soltas nas mais incertas linhas tracejadas com alguma pontuação, também incerta.

O que digo são ditos de um em mim que se expressa no pensar e alimenta resmas de papel.

Talvez um dia, diga das situações, hoje, molduras esquecidas nas patedes de alguma casa onde vivi.

Dizem-me os sentimentos, alheio as molduras esquecidas de uma cena que livre habitam nas paisagens d'alma.

Por aí como a imagem viva de um rio que passa em límpidas águas e escorrega sobre as duras pedras do caminho, as palavras maleáveis vão até ao encontro com o mar.