Comoção

Não é a dor da ruptura que me comove,

não é a fissura na carne que me dói,

não é a ferida que sangra que me destrói,

mas a mentira no lugar da verdade.

Santa mentira nossa de cada dia

tantas vezes repetidas em desmedidas

consagrando o bocado amargo da ilusão

molhado no sangue que fere sem compaixão.

Vidas acorrentadas sem razão

presas na misérias da alma

mendincantes do amor e do pão

suplicantes do bálsamo que sara.