Delírios Tipicamente Norte-Americanos X

O VELHO MARINHEIRO CONTINUA COMPRANDO TEMPO

Um rigoroso esquema de segurança foi imposto pelo Senador Lee para a realização do encontro. Vendas nos olhos, voltas intermináveis de automóvel pelas ruas da Capital, bloqueios hipnóticos verbais durante todo o trajeto, os carabineiros berrando e imitando grunhidos de animais para disfarçar quaisquer sons de rua que denunciassem o caminho para o local da reunião. Foram escoltados, ainda vendados, através de uma escadaria que, a julgar pelos constantes giros descendentes, devia ser em caracol. Um subterrâneo, a julgar pelo frescor gélido. Crimson Joe, acostumado aos trópicos, sentiu-se subitamente carregado para o Ártico. Um frio intenso arrebatou suas sensações, criogenando sua razão em frações de segundo no tempo e no espaço. Era um mergulho na umidade cósmica, criadora e devoradora da existência. Entrava pelas narinas como éter, penetrando a essência progressivamente, esclarecendo dúvidas ancestrais do espírito. Tudo muito fugaz, entremeado de relances de comerciais de TV, mímicas de áudio e trucagens mesméricas de pesadelo. Como uma fantástica capa de informação aleatória... Mas a sensação, extremamente complexa, foi extinta com a retirada das vendas, como se junto aos panos fosse diluída toda uma atmosfera, cinérea e fria... a um simples passe de mágica.

O lugar não tinha janelas ou portas. Era um aposento curioso, decorado em estilo múltiplo. Quadros de muitas facetas impregnavam as paredes rebitadas de aço. Parecia um espaço selado, como que submarino, e as paredes rangiam às vezes. Sentado em uma poltrona de couro surrado, um senhor de rosto encovado bem escanhoado e encurvado pelo tempo gasto em milhares de orgias arteriais. Trajava óculos e terno esguio impecável, chapéu de feltro nos moldes da roupa (como um elmo seria apropriado a um cavaleiro medieval). Tomava café e lia jornal. Ao lado havia uma pilha enorme de jornais, pálida, exalando um suor morno, coleante. Ergueu a cabeça lentamente e um brilho faiscou nas lentes, cinzento como o de um lobo furtivo na estepe frígida. Fixou o grupo e seu semblante tremulou como um lençol ao vento. Um sorriso resignado brotou, oriundo de algum lugar profundamente oculto em sua fisiologia.

“Sejam bem-vindos ao meu bunker, rapazes...”, resmungou, amigável, mastigando bem as palavras, como se sugando-as antes de soltá-las.

Joe notou que o velho o observava. Seus olhos, por detrás das lentes caleidoscópicas, pareciam gemas de ovo gananciosas. “Que quererá ele?”, ensimesmou, mas então Olive atraiu a atenção do ancião:

“Como está indo da gota, Lee? Alguma melhora?”

A expressão anterior do velho se dissipou. Disse – carregando no sotaque sulista:

“As coisa tem estado bem, Richie... Nenhuma dor incomodou meu lombo nos últimos meses...”

Readquirindo a compostura, o Senador Lee reiterou:

“Mas, passando a outro tópico: quem são esses sujeitos?”

“Este é Crimson Joe, conhecido no meio como A Omoplata Beligerante Americana. Os outros são Kepler, que trabalhou como faxineiro para os Anunnaki, Frank, um esquilo, e o Tio Sam, que todos conhecem muito bem.”

O velho senador enervou-se.

“Tio Sam? Tio Sam?”

Ergueu-se da poltrona. Parecia possuído por um xamã maléfico. Dançava com a carcaça esquálida pelo cômodo, esbarrando em bugigangas e emitindo ruídos fungados. Aproximou-se de Sam. Tirou-lhe a cartola, passeando as mãos pelo crânio revolto. Uivou como um coiote e, girando maquinalmente o pescoço, sussurrou:

“Nada de Tio Sam.”

Girando a cadeira, revelou um mito.

“Senhores, apresento-lhes o Capitão América.”

Havia, em lugar do farrapo anterior, um homem musculoso, extremamente provido fisicamente e alto feito um jogador de basquete. Trajava um uniforme colante que cobria-lhe quase todo o corpo (excetuando-se parte do rosto), decorado com as cores nacionais, e uma estrela estufava-lhe o peito. Tinha pequenas asas presas nas laterais da cabeça e, para completar, uma letra A na testa, cujas pernas partiam dos olhos num ângulo perfeito. Surgira ali do nada, como uma alucinação conjunta que esfrega os olhos e tosse e acorda para a realidade.

“Onde estou?”

“Quando está?”, o senador rebateu. O homem olhou para todos. Seu olhar taciturno e gélido exprimia uma vitalidade sombria. Bailava uma experiência além do normal naqueles olhos azuis, uma chama congelada crepitava com estalos de gelo se quebrando, avalanches, vendavais de neve.

“E meu escudo?”

Lee, solícito, arrastou-se até um móvel baixo e retirou um embrulho grande, circular, envolto em trapos.

“Está aqui, Capitão. Guardei-o para uma eventualidade qualquer.”

O Capitão desembrulhou o pacote, revelando um escudo enfeitado com círculos concêntricos, vermelhos e azuis, trazendo ao centro, pintada, uma estrela branca de cinco pontas.

“Fez muito bem, velho. E então: em que pé estamos?”

O Senador Lee produziu um semblante de amargo desgosto. Joe, Olive, Kepler, Frank... ninguém entendia coisa alguma. Tudo aparentava surrealismo: as paredes fremindo, os ruídos submersos, o senador esquálido, todo o aposento de aço como um container suspenso no espaço pelos cabos do absurdo... Aquele herói de fantasia, com o escudo redondo a cintilar... Tudo tão insólito... E no entanto não havia a mácula do devaneio naquilo; tudo, absolutamente, acontecia.

“Pergunte a Olive...”, disse timidamente o ancião. Sua voz escapou algo palpável e o olhar frio do Capitão a acompanhou, indo pousar no coronel.

“Coronel!”, bradou o Capitão, rodopiando com o escudo e batendo garbosa continência. Olive respondeu ao cumprimento da forma usual.

“Desejo informações sobre os atuais acontecimentos, senhor! Relatórios e dados sobre tecnologias da época, atritos, política externa, petróleo, ações, ninfetas e entretenimento em geral, senhor!”

O coronel ainda não vira um espécime daqueles. Tão forte, tão alto, tão decidido! Que homem! Mas não podia se trair, quebrar o regulamento. Devia seguir uma conduta séria, mesmo que temporariamente. Depois arrastaria o cervo para seu território de caça, e o perseguiria à vontade...

“Soldado! Onde esteve? Em alguma orgia, alguma farra espaço-temporal? E onde estão seus papéis?”

O Capitão recuou, intimidado.

“Eu... perdi-os... senhor.”

“Quando foi?”

O Capitão coçou o queixo, pensativamente.

“Houve guerras... celestiais, eu acho... mas não consigo recordar com exatidão...”

Os músculos do Capitão murcharam um pouco.

“Havia, também, seres... poderosos, muito poderosos... eram inimigos e amigos... uma confusão, não sei ao certo...”

Calou-se. Todos os presentes foram afetados por uma onda de melancolia que inundou toda a sala. Olive forçou-o:

“Não sabe o que, soldado?”

O Capitão soergueu a face pálida, olhos alucinados por um soberbo desespero:

“Não posso, não consigo mesmo saber... não posso acessar na cabeça qual era, qual era o...”

“O que? O que?”

Abatido pelo peso da própria ignorância, o Capitão encolhia. Suas faces mirravam, o uniforme tremulava e os ossos ganhavam evidência sob o tecido. Voltava a ser o Tio Sam, evidentemente. A dúvida o consumia.

“Não sei... não... não sei...”

O coronel amparou-o, dizendo:

“Fale, soldado! O que?”

O Capitão, já quase como Tio Sam, choramingou:

“Não posso dizer, senhor... não posso... não... não ouso... não consigo me lembrar... NÃO CONSIGO RECORDAR QUAL ERA EXATAMENTE O MALDITO LADO PARA O QUAL EU ESTAVA LUTANDO!!!”

O próprio olhar do Capitão América minguou, voltando-se para cima, como se para dentro, como se procurasse a solução dentro de si mesmo. Tornava-se lento, pastoso, e cada vez mais parecido com o velho Sam.

“Está com alguém dentro”, afirmou Lee. “Vamos precisar exorcizá-lo. Vá até ali, Olive, e pegue uns apetrechos. Calaças e bastões de incenso, você sabe. Vamos trazer esse lance pra fora.”

O resto do grupo apenas observava, atarantado, sem dizer palavra, enquanto o próprio solo parecia ondear, açoitado pela rapidez dos pés movendo-se, de um lado a outro, no espaço daquela espécie de invólucro no Tempo.

“Quando você hospeda um Homem Dentro”, dizia Lee, “desenvolve um olhar característico, denominado sanpaku. Está obsedado por um velho espírito. Um homem assim não tem qualquer fé. Deve encontrar o Mal Interno, lutar contra ele, e destruí-lo. Do contrário nunca fará coisa alguma. Estará sempre em dúvida, compreende?”

Dirigia-se a ninguém em particular, mas falava metodicamente, ritualisticamente, como a querer plasmar a idéia na cabeça dos ouvintes. Sua voz era velha e cansada, e parecia provir das próprias origens do universo. O Tio Sam voltara, mas os lábios secos haviam esfarelado, e um sorriso de múmia decorava o rosto apergaminhado do Símbolo Americano. Um fio de voz saía por ali, voz de interrogativo tom, de busca por respostas. Uma voz clamando por verdade.

“Ele vai dissolver em breve”, acudiu Olive, “onde estão os mantras?”

Lee consultou o bolso interno do paletó e tirou um papel escurecido, que entregou a Olive usando as duas mãos.

“São mantras únicos”, confidenciou, “adquiridos por Madame Blavatski de forma metafísica nos porões do Vaticano. Aquela velha era a espiã perfeita, o agente dos sonhos de qualquer governo. Se não fosse por ela, a Idade das Trevas teria se prolongado indefinidamente. São reza brava. Você nunca sabe quando vai precisar deles; trago-os sempre comigo, junto ao peito.”

Olive, magnetizador e ventríloquo, iniciou a réplica dos mantras, canalizando o som sobre a testa de Sam. Consistia em dois versos apenas, monótonos e pausados, vibrantes, vibrantes como cordas. O Tio Sam, antes inquieto, recobrou ao poucos a rigidez. Lentamente, transformou-se em estaca, e parecia um ídolo jocosamente trajado. Olive insistia nos mantras, alteando a vibração até um nível insuportável.

Então, algo realmente aterrador ocorreu. Da boca carcomida de Sam, aos batalhões, foram saindo. Vermes, larvas, empuzas e uma série de outras anormalidades físicas e espirituais. Dividiam-se em categorias e entravam dentro das calaças correspondentes. Os mantras prosseguiam, porém mais brandos.

“Estes são só os superficiais”, disse Lee. “Agora precisamos extrair o Solitário-mor.”

Sam continuava duro, e nada mais jorrava de seus lábios. Os bichos lotaram as calaças, e Lee as recolheu, uma a uma, colocando-as nas prateleiras de um armário embutido. Várias outras já estavam lá.

“São como troféus de caça”, murmurou, “mas também podem ser considerados grandes ovos de albatroz.”

Trancou o armário, e em seguida agarrou um ídolo refulgente de ferro, que estivera sempre ali sem que alguém desse por ele. Tinha feições animalescas. Misto de cão e crocodilo, gato e sátiro e harpia depenada. Horrível, e ainda assim cintilava com reflexos cinzentos. Todos se perguntavam como não tinham reparado nele antes.

“Vai usar esse?”, interrogou Olive, completando: “Não acha demasiado pessoal?”

Lee franziu a testa, e os vincos que se formaram ao centro tinham aparência de hieróglifos, ou ainda, inscrições para animar golens. Redargüiu:

“É assim que as coisas devem ser encaradas.”

Depôs a estatueta aos pés de Sam, e consultando novamente o paletó retirou uma chapa de metal, talvez estanho, entregando-a a Olive.

“Este nem mesmo sei como consegui”, disse. “Na época, havia maninside em mim. As pessoas ficam sujeitas a aventuras das quais não se recordam, e é tudo culpa do Homem que Está Dentro. Ele toma o controle sem que percebamos, nos absorve em nós e nos deixa estagnados, como que adormecidos. É quando os olhos ficam sanpaku. Um velho espírito nos domina, uma emanação telúrica. Esta chapa gravada surgiu em meu bolso após uma noite de opiáceas orgias. Com ela exorcizei a mim mesmo, e expulsei o Mal para longe. Mas foi em vão. Eu pensava que nunca mais teria de combatê-lo... mas como me equivoquei... você entende, não é Olive? Depois que expulsa o Mal de si mesmo, precisa expulsá-lo do mundo...”

Olive gravava em sua mente a mensagem escrita em latim que estava na placa, pouca atenção dando ao discurso reminescente de Lee. Os outros observavam, aparvalhados. Apenas Crimson Joe, com seu olhar inflamado, parecia querer consumir tudo aquilo em cinzas, passeando com a cabeça por todo o aposento. As paredes por vezes crepitavam, como se estivessem vivas, e sua consistência parecia fluir em determinados intervalos. Joe estava assustado com aquilo tudo, e inconscientemente desejava dissolver tudo com seu olhar flamante. Chamas azuis partiam deles, fogos-fátuos guiados por seu rancor ao Incognocível. Mas eram apenas afagos para a cena, afagos sem compaixão.

“Estou pronto!”, informou Olive. “Podemos começar. Vamos precisar de todos aqui. Kepler, dê a volta e fique ali, à esquerda do ombro de Sam. Frank, fique à cabeceira. Joe, você fica à direita. Lee ficará junto ao pé esquerdo, e u junto ao pé direito. É uma pena Clemens não estar aqui, com toda a sua candidez, mas teremos de nos arranjar sem ele. Talvez seja até melhor.”

Concentrando-se no pentagrama gravado na chapa, Olive imaginou que aquela estrela era o grupo. Boas vibrações. Ter embutido a águia em Joe fora um bom começo. Joe principiava a mudar. Seus pensamentos eram outros, confusos, mas outros. Lutava contra si, uma guerra pessoal e silenciosa, travada em terrenos lamacentos... os terrenos pantanosos da mente.