Tantos escritos esperando...

Às vezes, me pego pensando, quanta coisa poderia estar escrevendo, em vez

de ficar na paciência. É a mesma coisa daquilo que quero fazer, com tudo que venho fazendo. Pouco se concilia. Passam-se semanas e mais semanas, e fico aqui defronte a um papel em branco, soltando bolas e mais bolas de fumaça, e nada sai cabeça. Velhas estórias sendo contadas e recontadas, passando pelos olhos em multifacetadas cores, num turbilhão de idéias. Idéias... Uma semana, há mais do tempo que imaginava, seria a medida exata, mais também passou. E ficamos com a dissonância do desacordo pelo que não podemos fazer. Tantos escritos esperando uma chance de ganhar vida, sobrevida mesmo, deixados de lado. Estamos procurando tempo para ter tempo, sem tempo de saber o que precisamos de imediato. Eu e todo mundo. E mesmo assim, o que sobra é solidão...

Peixão89