..Antes que seja tarde

Nunca gostei de ler autobiografias, elas sao longas, chatas e a quem interessa a minha vida.

Agora entendo, de onde vem a necessidade de falar de sí mesmo. A solidão ataca e nao interessa se quem te ouve é um pedaço de papel, uma lembrança ou uma pessoa.

É que na nossa vida tudo passa, restam apenas pequenas coisas materiais, daquela pessoa amada te restará apenas uma foto, daquele seu dia maravilhoso, daquela amizade que dizia-se eterna, permanecerão apenas lembranças vazias.

Vivemos pensando em um fim e por isso nunca encontramos o inicio, se nos apaixonamos, sempre pensamos que de um momento a outro podemos perde-lo, se ganhamos hoje, sempre nos imaginamos perdendo amanha, que absurda mania de nos compararmos a gotas d'agua, nao fomos criados para morrer em uma queda, caímos e podemos nos levantar, só nao sabemos disso.

A partir daí a autobiografia começa a fazer mais sentido, temos a incessante necessidade de demonstrar o quao nossa vida é cruel, pois sim, para nos nao existe quem possa estar pior.

Aquele pesamento de angustia, pouco nos sai da cabeça, mesmo porque nao desejamos tira-lo de la, afinal quantas são as coisas que conseguimos por piedade.

E é assim que vagarosamente a vida passa e nos encontramos presos entre paredes de madeira eterna, assistindo a um concerto de lagrimas e gritos, são parentes aflitos, amigos perdidos, filhos esquecidos e naquele momento pensamos porque jogamos tanta vida fora, tantas reclamaçoes imundas e incenssatas, desejamos naquele momento voltar atras, só nao entendemos que ja é tarde de mais.