Invejo esse velho filho da puta

Nada como beber, e,

finalmmmmmente, relaxar os nervos. No sábado a

tarde.

Com o álcool, a mente se une aos nervos,

e os pensamentos, que antes não passam de emoções misturado com algumas outras coisas diversas,

(com o álcool) agora os pensamentos tornam-se palavras (na mão do escritor).

E com os nervos relaxados, e com os pensamentos tão claramente transformados em palavras, é tão fácil e tão prazeroso escrever.

OOOOHHHHHH!!!

A quanto tempo não sentia isso.

Bukowski, velho filho da puta, sentiu isso a vida inteira. Invejo esse velho filho da puta, agora morto.