Vagabundo.

...Quieto, de cabeça baixa.

Contando os passos e as pedras, muitas, no chão, seguia o seu caminho...

Um mais alguém sem destino, sem destinação.

Para traz, o jornal caído, esperanças no chão.

No banco da praça, uma sacola plástica. Nela, a sua carteira de trabalho, sem serventia alguma.

Pela frente, o vazio. Um choro contido no peito...

Um choro represado, que pela forma dessa repressão classista-masculina brotava em forma de rugas e marcas de expressão.

Chorando no peito; e por isso mesmo com a cara amarrada, chegou-se ao botequim.

...Mais uma, e....pendura aí.

De fora, com a sua carteira de trabalho ativa, passavam outros a olhar. Tinham-no como um vadio.

Viam superficialmente, como é do olhar das massas, o trapo. Não viam o jornal caído e a sacola plástica sem destinação no banco da praça... e os sonhos perdidos....a desilusão.