Cansaço literário.

Cansaço literário

O que é esta minha falta de vontade

de escrever? Apenas preguiça ou acabou mesmo a inspiração? Ou ainda será esta minha ansiedade pela caligrafia impecável? Ou ainda, será que é somente cansaço acumulado?

Como todas as outras coisas que eu já fiz em toda a vida, onde desperdicei muita energia e exagerei em demasia, acho que acabei por enjoar de tudo. Me parecia tão doce o sonho de me tornar escritor. Como pude perder assim o tato e o gosto por brincar com as palavras?

Pode ser sim apenas uma crise passageira. Mas até onde ela iria? Quanto tempo duraria? Até que ponto estou disposto a insistir nesse sonho? O fato é que me acalma, e muito, escrever. Me põe todas as ideias em ordem e ainda consigo encontrar soluções para muitos problemas. Um outro fato importante a considerar é que me cansa muito não ter uma quantidade satisfatória de leitores. Tenho, ou antes, tinha muito poucos, acabei os abandonando para escritores melhores.

Desanimado.

Verdadeiramente não sinto mais que eu possa comover quem quer que seja com o que escrevo. Esgotei-me dessa vontade que trazia comigo no mais profundo, ou profano do meu íntimo. No final das contas me trai e trai também os meus ideias. Persistência, coragem, fé, fidelidade, bondade, enfim, trai todas os ideais.

A minha ideologia de vida se exauriu por conta de tanta corrupção, como eu mesmo escrevi a alguns dias, me corrompi. Mas o caso agora é que eu não me corrompi apenas em minha arte. quero e devo acrescentar que toda a minha existência se encontra corrompida neste momento.

A figura esqualida que vejo no espelho deveria estar sorrindo? Ou chorando? Até para isto ela se encontra cansada e exausta ao extremo. Pois que morra logo então e não de trabalho para mais ninguém. Falo isto ao ser completo e complexo que se mira naquela figura. Mas sem a esperança de uma reencarnação, pois isto é somente para os fortes.

Tenho falado muito sobre este mesmo tema. Agora vou mudar de assunto. Qual a boa para hoje?