A lenta metamorfose e o desbotar da vida

Um idoso caminha lento de cabeça baixa pela rua.

Aparenta 60 – 70 anos, não dá para definir. Os poucos cabelos que restam já não estão cuidados. Fios brancos, o boné cobre o teto não dá ver mais. Seu rosto traz um cansaço de uma vida, sabe-se Deus como foi vivido. Em volta dos olhos, os vincos já são profundos, abismos em que ele tenta não cair. O peso da idade, das ansiedades, dos ferimentos e das amarguras já se transmutaram em gordura que se acumulam em torno da cintura e o novo modelito de seu quadris.

O que ele veste não lhe cai bem, mas ele ignora.

O corpo insinua-se para baixo, mas ele ainda procura manter-se ereto. Ainda não é hora. Mas ele sabe que seu destino, em alguns anos, será ali mesmo, o chão. Ele sabe. A gravidade e o tempo têm feito seu trabalho. Perfeitamente. E ele mesmo as vezes anseia pelo desfecho da própria vida.

Ele procura ignorar sua própria imagem diante dos espelhos e das vidraças.

Elas impiedosamente refletem o que ele não quer ver. Alguém também se faz de espelho e diz que ele não se olha porque não quer se ver. Isso o fere, não pela verdade dita, mas pela crueldade das palavras. Alguém usou da verdade só para lhe ferir, como se ele não soubesse o que vê. Mas não é a verdade que a fere, é intenção de alguém feri-la. É a maldade, a mesma que ele não quer ver em si.

Sim, ele já não suporta ver-se.

Ali a sua frente, refletido na vidraça espelho e na retina de seus próprios olhos, está uma massa disforme, defeituoso, de algo que poderia ter sido e não foi. Está consciente do desconforto que sente em vestir a própria pele. Não sabe o que aconteceu, não sabe como deixou de ser criança e como chegou ali. Não sabe como se tornou o que agora é.

Quando ele se vê, não sabe mais o que é.

Pensa, ri de si mesmo!!!!! Quem diria na juventude era tão vaidoso!!!!!!