Fênix.

Os dias são cinzas. Numa vibe fúnebre.

A exaustão de ser, ser humano.

Em meio a dúvidas e melancolia, todos munidos de máscaras e punhais. Prontos, psicopatas, para se apunhalar.

Malditos, inventores da dor.

O fim do sentimento em meio ao pisar de cabeças, como tamanha maldade não ousam sentir?

Malditos. Hipócritas.