A hora do Angelus
São quase seis horas...
Na tela tingida de um degradê que vai do amarelo ao fúcsia, vejo a silhueta das aves em seus derradeiros voos antes de se recolherem nas copas mais altas. Em poucos segundos, um quadro em movimento se pinta... uma melodia inaudível embala a mão do Pintor misterioso que além de trazer aos meus olhos tão sublime arte, faz aspergir em meus sentidos o perfume da tênue saudade de algo que ainda não sei explicar... Ouço ao longe uma canção em forma de oração... Gratia plena...
São quase seis horas...
Na tela tingida de um degradê que vai do amarelo ao fúcsia, vejo a silhueta das aves em seus derradeiros voos antes de se recolherem nas copas mais altas. Em poucos segundos, um quadro em movimento se pinta... uma melodia inaudível embala a mão do Pintor misterioso que além de trazer aos meus olhos tão sublime arte, faz aspergir em meus sentidos o perfume da tênue saudade de algo que ainda não sei explicar... Ouço ao longe uma canção em forma de oração... Gratia plena...