Meia dúzia de anos

Seis anos se passaram desde que eles se falaram a última vez. Ela havia mandado a última mensagem, Ele a excluiu do Facebook. Ele achou que não amava mais ela, Ela não sabia mais se amava ele.

Ele casou, mas separou em seguida. E ela teve dois namorados.

Ela ainda morava na mesma casa, com as mesmas pessoas. Ele mudou de cidade, mudou de profissão.

O rosto dele mudou, agora tinha barba e as entradas no canto dos seus olhos denunciavam noites sem dormir e gritos de dor berrados quase sempre em silêncio. E Ela apenas mudou o cabelo.

Os olhos dela ainda eram tímidos, mas caridosos. E os olhos dele mudaram, já não enxergavam mais sem grossas lentes.

A voz dele mudou, o jeito de falar também, sua voz era menos eloquente e mais devagar. E Ela ainda tinha o mesmo sotaque do Sul.

Ela ainda tinha os mesmos ideais e princípios. E Ele já não via solução para os problemas do mundo, talvez nem se importasse mais com os problemas dos outros.

Ele começou a fumar cigarros, parou de fumar cigarros, mas começou a fumar cachimbo. E ela ainda era vegetariana e jamais ascendeu um cigarro.

Ela ainda ajudava animais por amor, cuidar de cachorros e gatos sempre foi sua paixão. E ele parou de escrever em blogs, agora escrevia para jornais e fazia questão de receber por cada linha digitada, zangava quando achava pouco o valor que no passado consideraria muito.

Ele mudou tanto. Ela mudou tão pouco.

Ele ainda ama Ela, mas Ela nem o conhece mais...