Crônica da hora exata
Boa tarde meus 23 fiéis leitores e demais 36 que de quando em vez aparecem por aqui na hora certa de ler uma nova e magistral crônica deste Bacamarte, o melhor cronista do Recanto e, quiçá, da língua portuguesa, na modesta e isenta opinião dele mesmo, ou seja, na minha própria. Porque ninguém conhece mais a si mesmo do que a gente, não é? Então, se eu o digo, e me conheço, então é verdade.
Posso não ser fértil como o Dart, que escreve três por dia à lápis, numa prancheta e seminu em cima da cama (mazáááá galo cinza!), mas, na minha uma por semana, mas bah, acerto a mão sempre e sou genial. Um gênio ainda não descoberto pelo grande público, visto os meus parcos, mas fiéis e caros, 23 leitores, que souberam discernir estarem diante de um gênio. O futuro os glorificará, meus caros, como os primeiros leitores a perceberem a genialidade deste Antônio Rollim Fernando de Braga Bacamarte, nome e sobrenome de cronista, descendente, por parte de mãe, do profeta do sertão nordestino Antônio Conselheiro (sim, ele teve filhos, antes da abandonar a esposa, sabiam?) e, por parte de pai, do célebre alienista da casa verde Simão Bacamarte. A fé e a razão, unidas num só sangue.
Fiquei assim depois que li um livro de crônicas de um autor lá do Sul já falecido, o Paulo Sant'Ana (muito bom, respeitado e famoso por lá, procurem ler), exímio cronista, escreveu durante décadas, só crônicas, para o jornal de maior circulação do sul do Brasil. O nome do livro: O Gênio Idiota. Puxa, esse livro abriu as portas da percepção para mim, não no mesmo sentido em que o ácido as abriu para o Jim Morrison, mas sim no literal e literário. Um idiota podia ser, ao mesmo tempo, um gênio! Então eu, que não era nem um pouco idiota, também poderia, oras.
Logo, passei a escrever, como era o meu destino, uma crônica por semana. Toda sexta-feira. O horário defini depois de receber um comentário da Simone Moreira, daqui do Recanto, às 17h19 minutos, um comentário que me agradou tanto que resolvi publicar minhas crônicas sempre nessa hora exata, uma ideia que só um gênio poderia ter. Hora exata, eu disse, mais do que hora certa. Aliás, agora são 17h16min, faltam três minutos para eu publicar essa crônica. 17h17min, faltam dois, nesse momento. Demorei para escrever aquela frase curta. Só os gênios tem essa precisão com a hora exata, que é muito mais do que a hora certa. Bom, faltam segundos. Vou publicar e já volto para o encerramento da crônica.
Feito, publicada! Exatas 17h e 19min. Continuando...
Só os gênios como eu chegam na hora exata, os demais chegam na hora certa ou na hora marcada. Claro que não vou explicar para vocês a diferença entre hora exata, hora certa e hora marcada, isso é papo de gênio, é como tentar explicar a Teoria da Relatividade, do Eistein, é difícil. Vocês só iriam se chatear e a crônica ficaria demasiadamente longa. Tá bom, vou tentar explicar. Já leram Minha Luta, a autobiografia do Hitler, escrita na prisão, depois do malfadado Putsch da Cervejaria de 1923? Na verdade ele não a escreveu, mas ditou-a para Rudolf Hess, eis que ele era bom de oratória e de pintura, não de escrita. Hess ficou meio abilolado com o tempo, saltando de paraquedas na Inglaterra em 1941, numa tentativa insólita e individual de propor a paz com os ingleses; ficou lá, preso, pelo resto de sua vida, mas escapou da morte em Nuremberg. Livro azarento esse, feito na prisão, os caras nele envolvidos terminaram presos, enlouquecendo e/ou mortos. Hitler não foi preso. E o único líder mundial que leu e entendeu Minha Luta em seu tempo foi Churchill. Esse, sim, era gênio que nem eu, porque chegou na hora exata ao poder, fruto da sua inteligência superior. O inglês também era pintor - melhor que Hitler - e orador - Hitler era melhor, todavia levava uma vantagem: era excelente escritor. Por isso foi o único que leu e entendeu Minha Luta - soube na hora exata que o alemão não estava brincando - e venceu a Guerra contra Hitler, pois escrevia superlativamente melhor que este, que chegara ao poder na hora certa, não na hora exata. Hitler foi ajudado pela história e foi galgando o poder porque a burguesia queria uma alternativa aos comunas na desordem e na crise econômica alemã após a Primeira Guerra. Churchill chegou na hora exata, por méritos próprios, sem ajuda dos acontecimentos, mas sim por sua luz em antever os problemas e se colocar como a solução num momento totalmente adverso. Entenderam agora, a diferença entre hora certa e hora exata? Eu falei que era difícil, tanto que escrevi esse que é o parágrafo mais longo que já fiz numa crônica aqui no Recanto.
Tem muita gente que lê Minha Luta - em vez de O Gênio Idiota -, gosta e acha que entendeu e, presumindo-se um gênio, vira até ministro. Veja o da Cultura, ai no Brasil, aquele que foi demitido no verão passado e foi agora substituído pela atriz. Pensou que ninguém ia sacar o texto do Goebbels com a trilha musical do Wagner ao fundo. O presidente sacou e fez com ele quase o mesmo que Hitler fez com Rohm na Noite das Facas Longas: expurgou, mas sem matar - Hitler "suicidou" o cara. O presidente brasileiro não é bobo, entretanto não é gênio, pois chegou na hora certa ao poder, mas não na hora exata, como Churchill e este Bacamarte. Desconfio que não leu Minha Luta e tampouco O Gênio Idiota. Todavia, não é qualquer gripezinha que o abala. Só os fracos, 10% da população, é que adoecem. Esses, Hitler, em Minha Luta, desprezava, visto que enfraqueciam a raça ariana. Está escrito lá, deixem se ser preguiçosos e vão ler. Hitler liquidou com esses também, segundo consta. A História é muito mentirosa, feita por comunas, então não dá para levar muito a sério isso. Entretanto o presidente brasileiro não chega a esse ponto, eis que não é coveiro, mesmo sendo Messias só no nome e também não fazendo milagres. Por tudo isso ele chegou na hora certa ao poder, mas não na hora exata. Deus vos ajude, brasileiros, a procurar um líder que chegue na hora exata. Um cara tipo eu ou Churchill. Mas tem de ser outro, pois este Bacamarte que genialmente vos escreve está bem aqui em Charky City - de onde não sairá nem por 371.216 reais por ano - e Churchill já é morto. Boa sorte pra vocês.
Não sou comuna. Nem anti. Inté.
PS 1 - O que é esse presidente do BC do Brasil (é o banco, não confundir com PCdoB, o partido), dizendo que o combate à pandemia faz mal para a economia? Esses neoliberais Chicago boys devem odiar quem chega aos 100 anos, pois esses, devem achar, fazem mal também para as contas da Previdência Social. O ideal seria todo mundo aí - menos eles, claro - morrer aos 60 anos, antes de se aposentarem, não é mesmo?
PS 2 - Dart, não reclames do tamanho dessa crônica, pois ela ficou menor que as três que tu publicas por dia se somadas e eu, ao contrário de ti, suei a camiseta escrevendo-a. Abraço.
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Era isso pessoal. Toda sexta, às 17h19min, estarei aqui no RL com uma nova crônica. Abraço a todos.
Mais textos em:
http://charkycity.blogspot.com
(Não sei porque eu ainda coloco o link desse blog, eu perdi a senha e não atualizo ele há séculos. Até eu descobrir o motivo pelo qual continuo divulgando esse link, vou mantê-lo. Na dúvida, não ultrapasse, né. Acho que continuarei seguindo o conselho que a Giustina deu num comentário em 23 de outubro de 2013: "23/10/2013 00:18 - Giustina
Oi, Antônio! Como hoje não é mais aquele hoje, acredito que não estejas mais chateado... rsrrs! Quanto ao teu blog, sugiro que continues a divulgá-lo, afinal, numa dessas tu lembras tua senha... Grande abraço".).