Desabafo de quem desistiu de lutar

Os inimigos eram muitos.

Dezenas, centenas, talvez milhares.

Chegavam de todo canto e atacavam sem cansar.

Alguns eram abatidos, mas outros vinham e faziam a festa.

Atazanando sem dó nem piedade.

Seu estridente grito de ataque era infernal.

Invadiam todos os cantos sem ficar nenhum teco intacto.

Queixo, pescoço, testa, canto do olho.

Deixavam a calma atônita, descabelada, destrilhada.

Eram atraídos por algum cheiro mágico que os faziam chegar dos confins do inferno pra deixar minha alma desconcertada.

Talvez tivessem no meu suor o néctar pra não morrerem de vez.

Entravam em todos orifícios possíveis - narinas, ouvidos, frestas da pele - esmigalhando minha paciência.

Uma luta desigual e até desumana.

Era um contra todos.

Até que chegou numa hora em que desisti do lutar.

Todo guerreiro, por mais guerreiro que seja, tem seus limites.

A energia numa hora se esvai, levanta a bandeira branca, cansa de se defender num esforço inócuo, inútil.

- Podem vir, seus vermes!

- Façam a festa em mim, míseras criaturas!

- Não vou mais combater seus minúsculos corpos!

- Não vou mais espantá-los, estão atrapalhando minha concentração, meus exercícios, meu sossego!

E foi assim que deixou a turba de mosquitinhos se banquetearem na sua pele naquela deliciosa aula de Yoga numa pracinha do Cambuí, em Campinas.

(História real com todos seus zumbidos)