Fardo
A poesia?
Perde o sentido! Esperar é sem dúvida um fardo...
Outro dia é só o que marca o calendário...
Esperar e esperar, por nada; porque...
Porque é a pergunta...
Respirar é tragar o sentido do nada...
O folego é a inação ou inalação de um veneno...
Sim! Um fardo...
Ver segundos, minutos passarem; quem sabe horas...
Pra que, porque?
Escrever tornou-se um fardo...pesado!
Carregar não é o problema; e sim o porque...
Poesia sem cor, sem sabor; noite fria no calor...
Dia, outro dia...cinzento, sem brilho e cor..."vida" sem amor.
Esperar...
Poesia, sem sentido, cor, sabor, valor e sem amor...
Uma cronica? Nem isso sei...no sentido real perdeu a nobreza...
Poesia sem amor; ganha a pobreza do seu real valor...
Morre a poesia, coração despedaçado, ar amargo, ardido...
Não é cronica ou poesia é sim...
Um fardo!