Pequeno Canteiro

Quando o sonho é jovem...

Ser cowboy e índio ao mesmo tempo...

E nas horas vagas, bombeiro...

A lembrança do primeiro beijo...

Amada professora...

Bolinhas de gude, bater lata e futebol o tempo inteiro...

A guerra de mamonas...

Estilingue...

Frutas da época morangos nas relvas...

Embaixo da chuva...

Pés no barro...

Molhado...

Hoje voltei neste dia...

Enquanto o mundo se abrigava do inicio da chuva...

Sentei num banco de espera do transporte...

Corriam para abrigos...

Soltava a gravata...

Os mais precavidos tiravam os guarda chuvas de suas bolsas...

Eu protegia meus documentos dela... a chuva.

Um nome estranho para proteção...

Enquanto tirava os sapatos...

Os guarda chuva eram sacados de suas embalagens...

Com as meias nas mãos...

E cercado de guarda chuvas estavam acionados...

Relâmpagos...

Contar até o estrondo se ouvir...

Dependendo da conta seriam os quilômetros de distancia...

Na infância eram flechas dos índios antepassados...

Trovão...

DEUS mudava os moveis de lugar...

Olhei para o lado esquerdo...

Para o direito...

A procura...

E achei sem ter perdido, mas esquecido de observar ao redor...

E a tarde caia cinza...

E o que era pressa...

Expressinhos humanos sem direção atrás de proteção...

Desviando dos primeiros pingos...

Em vão...

Minha maleta na mão esquerda... a do coração...

O par de sapatos na mão direita... a de indicação...

Atravessei a avenida paulistana para meu abrigo...

Descalço e pisando no progresso passava calmamente entre as maquinas em que seus inventores sorriam...

Num pequeno jardim ali cercado de concreto...

Desci os sapatos e a maleta que ficaram pequenas naquele pequeno gramado calvo...

Levanteis os braços em forma de cruz e abracei a chuva...

A cabeça inclinada beijava e sedia a sede da alma na infância...

Olhos fechados os pés no barro...

Meu campo era imenso...

A cidade um pequeno canteiro...