UMA MANHÃ CINZENTA DE DOMINGO

Eu vivo um dia após o outro; e nenhum deles é diferente na angustia. Suporto as horas que atravessam o tempo, vagarosamente; e, isso, é também minha punição. Espero, com ansiedade, o meu fim. E penso que essa terminação será melhor que todos os instantes juntos, em que aqui estive, feito arremedo de homem.

Tolero apenas, os pássaros, quem sabe, pela liberdade tão peculiar – Mas, apenas tolero... – Não os invejo. A mim não foi dada nenhuma razão para voar. Acredito que essa vida toda tenha sido uma blasfêmia. Isso porque descobri ser quem era antes de chegada à hora.

Deus foi cruel comigo. Deu-me a exultação da carne; e alegou para Si, qualquer santidade de meu espírito. Fez-me entrever o derradeiro momento; antecipando, assim, como se fora uma visagem, uma profecia... - a depuração de tudo que é material. Não fui ungido pela palavra; fiz dela o meu próprio escárnio. E dentro do condado da racionalidade não encontro o caminho de volta. É acolá onde se permite questionar a existência – Da terra e do céu; do inferno e de onde mais se queira o confinamento da alma; quem dera, livre para escolher o lugar da consolação. E é, também, onde se beira à loucura.

Longe estou da verdade. E, pela inconsistência da moção, padeço... - Ao redor da minha própria insensatez. Todavia, o que me tornei? Quisera eu ter a certeza dos comuns, que advêm da luz, e só a ela retornarão. Mas, a minha incredulidade, cujo amparo deveria ser incondicional; flui, agora, pelos lugares, já citados: o céu, a terra, e o inferno. Como posso não me confessar e mesmo assim querer algum perdão? Anseio pela fé não como uma muleta para continuar (de pé) na posição de honradez.

Não nego a existência de Deus. Acredito que Ele tenha negado a nossa, quando viu que não tínhamos entendido à Sua vontade. E, apenas isso, bastou. Deus já nos julgou. Não terei outro destino que não o de esperar na morte. Pior é o ensaio do desprendimento. Às vezes, tísico, claustrofóbico, asfixioso... – E, então, nada mais acontece. Penso que não há mais tempo para a comunhão.

Morro, portanto, a cada manhã cinzenta de domingo, sem a esperança renovada de que isso seja a busca pela eternidade... – E a manifestação de que fizemos por merecer o milagre da vida. E nesses domingos, as tardes são mornas; e, servem, apenas, para realçar o cortejo, por assim dizer. Não posso, fortalecer-me na amargura. Não sou digno de ter sido parido, porquanto, não me sustento, sequer, em mim mesmo.