Comício do Interior

Hoje não há mais os antigos e animados comícios do interior. Agora é só carreata, festa, show, eventos cafonérrimos, sem aquelas peculiaridades do passado, aquele folclore político que fazia a diferença, dava um toque de humor, fazia rir. Sem o comíco a política perdeu a única coisa que positiva que tinha: a graça. Ficou apenas o poema excepcional de Jessiê Quirino, "Comício do Interior" (leiam esse poema, please).

Fui espectador e participante de muitos desses comícios. Os que mais gostava eram os de ponta de rua, realizados, não raro, pertinho de uma bodega (ouvia-se um orador e tomava-se iumas e outras). O palanque era a carroceriade um velho caminhão, desses de transportar madeira, tijolos, telhas e o escambau, sujo de poeira e otras cositas mas. Colocava-se uma boca de alto-falante numa extremidade da rua, a amplificadora, o microfone enrolado num pedaço de flanela para não dar choque, contratava-se rês ou quatro músicos da Banda de Musica, o fogueteiro para soltar alguns fogueteiros, alguns bêbados para gritar muiro bem, apoiado e bateer palmas, algumas raparigas para ficar pulando na frente do palanque, um locutor vibrante e exagerado que tambem soubesse contar piadas bulindo com os adversarios e, pronto, começava-se o famoso "meeting".

Lembro-me bem de um desses comícios, e estava na carroceria empoeirada, era 1968, campanha ara prefeito e vereadores, comício do MDB, anunciaram um orador, era umvereador muito engraçado, explosivo, muito positivo, falava bastante errado mas era firme como uma rocha, dizia o que sentia na hora que nem caldo de cana. Anunciado, ele começou: "Povo de São Bastião!". O locutor deu uma cutucada nele e disse baixinho: "Não é São Sebastião, é Santo Antonio". Não prestou, o velho vereador ficou puto com a interupção, fora como se o microfone enrolado com a flanela tivesse lhe dado um choque, emendou arfrertado: "Povo de São Bastião!, Povo de Santo Ontonho, é tudo a merma merda, seu besta!". E continou sua arenga sem mais interrupções, e o os bêbados gritando mito bem, apoiado, e as putas pulando, a banda tocando e o foguetão explodindo no céu. Uma festa. Mas acabou. Infelizmente. Inté.