CÍCLICO

Um dia quando aquele pequeno menino abriu os olhos pela manhã, vislumbrou ao olhar pela janela futuros e coisas que jamais se concretizariam, mas em algum momento não sei ao certo dizer qual, talvez tão impreciso quanto o próprio tempo, começou a caminhar, foi em busca de lições, aventuras e sabedoria e a cada mês que se passava e a cada vírgula que aprendia lhe mostravam outras mais, e regras que não muito lhe diziam. Foi dessa curiosidade de saber sempre mais e ir em frente, nunca, nunca para trás, que lhe apeteceu os estímulos, pelos livros e pela leitura, muitas vezes muito mais pelos livros como estrutura física, sejamos sinceros, mas lhe valiam se não em um momento em outro sem dúvida.

E o menino tinha nome, soberbo e coerente, comum, porém austero e sempre se fez apreciador de que o usassem com integralidade, muito diferente de outros por aí tão incomodados com seus nomes compostos. Se fez galante e como exemplo do que tanto viu em seus gastos livros tomou seu caminho, longe esse de ser dos mais fáceis, mas mais ainda de ser o mais difícil, isso é claro, para ele difícil era o caminho errado, o caminho do fracasso, não haveria pior derrota e infelicidade, mas bom, houveram tempos em que o pobre quase descarrilhou de caminho, mas já adianto e deixo claro que não caiu nas vias de fato, e mesmo que o tivesse, o que importaria? No fim, substancialmente ele conseguiu o que queria.

E o menino se fez homem e como homem, responsável, seus planos nem todos eram os mesmos, mas no final que diferença faria? Os livros estavam lá, presentes e diferentes, os velhos com novas interpretações, e os novos um burburinho de ideias, talvez deveria ter parado por ali, mas lhe restava tempo ainda, pra escolhas, mudanças e reflexões, e mal sabia ele que já era momento de ação.

E os anos foram se passando, não mais meses como em outrora, e os dias que pareceram um certo tempo tão longos já não lhe eram suficientes, nem para seu caminho, nem para suas leituras à prazer, talvez muito menos para com seus próximos, o que talvez seja o pior. Seu caráter não era injusto, mas muito questionável a certos olhos, talvez o que lhe faltasse não fossem livros, nem os de ficção, nem os de história, mas uma certa ignorância que só quem não possui consegue admirar e valorizar. Amar já lhe ocorreu, de sua forma louca e agonizante, mas também lhe foi perceptível que o ardor de seu peito com a calmaria era apagado, gostava de êxtase, fervor e opulência de sentimentos, se não de nada lhe valia, adorava a inspiração, mas não creio que tenho se curado ao longo do tempo, foi-se petrificando, e aos poucos se congelou, não se exaltava nem se enamorava como em outrora, mas o carinho estava lá, talvez sinal de madurez.

Se fez Mestre, Doutor, graduado com honradez, se criou por conta própria, e trabalhou, como trabalhou. Descobriu inovações, ninguém nega sua contribuição, e vez ou outra quando lhe sobrava tempo, viajava, conhecia exoticidades, e nas dificuldades sabemos que até se ajoelhou, fez seu nome ser marcado, não mais um como tantos outros, talvez menos do que almejara. Os livros ainda estavam lá, mas já não os lia como inspiração, seu tempo passou e ele sabia, mas o objetivo ao qual a muito já lhe avia chegado já não lhe enchia os olhos.

Envelheceu, com dinheiro, amigos, família, mais sobrinhos que quaisquer outros, não se casou ou pôs à frente sua prole, teve seus casos de paixão e amor e aqueles de carinho que duraram mais que quaisquer outros, e num dia qualquer de um mês de primavera nos deixou pra trás e seguiu em frente, geladeira cheia, uma meia dúzia de contas à pagar com seu devido dinheiro separado, plantas regadas e floridas no cume das janelas e laterais das portas, não parecia ter previsto aquilo, por mais previsível e calculada tivesse sido sua existência, ora enfadonha, ora gratificante. Viveu muito, cerca de 87 anos, mas há muitos que se questionavam, será que viveu mesmo? Houve uma nota aqui e outra acolá em jornais soltos por aí, alguns com certo alcance, nenhum muito popular, no sentido elitista da palavra. Seu nome afinal ficou marcado e conhecido, talvez nem tanto nas memórias, mas de certo nos papeis, talvez não nos papéis certos a que teria tanto desejado, mas estava lá impresso, com todas as letras sem sequer um retrato, fazendo-se assim mais um igual num mar de diferenças.

No fim lhe restou as palavras e uma dúzia e pouca de lágrimas, mas independente do caminho será que há alternativa?