PELA HIPÉRBOLE DUM CINZA

Feriado na cidade de São Paulo que então amanhecia numa nuança dum diferente palco teatral.

Chovia fino e a desaceleração de transeuntes costumeiros, dos que fazem parte dum formigueiro compulsivo de doze milhões de pessoas a se movimentar diuturnamente, nem sempre com destino certo, tecia na tela uma pintura barroca com nuanças de detalhes surreais da vida, em meio à beleza algo deteriorada da majestosa e turística igreja daquele entorno.

Pelo ar se respirava notas ácidas duma ureia que odorizava os tantos e tantos cantos de abandono urbano crescente.

Eu subia as escadarias da estação São Bento do metrô, disposta a uma oração pelo todo independente de todos os independentes do sete de setembro e a saborear um café tanto quanto aqui ensaio o sabor esquecido da minha cidade, na mesma casa da esquina de sempre, tradicional ponto centenário que decerto já recebeu o mundo para a degustação de chás acompanhados de iguarias históricas do início do século passado sobre uma engomada toalha de linho branco bordada com pontos da Madeira.

Esquecidos símbolos mutantes das pequenas dignidades de outrora.

Foi quando ele interpelou meus pensamentos, meus olhos, meu coração e minha trajetória pelas escadarias a, por fim, me encher de poesia vital e a me inspirar essa crônica em sua homenagem.

Ele fugia totalmente do script costumeiro.

Não era um simples morador de rua como os tantos das multidões de abandonados que hoje se concentram pelo cento de São Paulo, delatores de tudo que não deu certo, seres ainda humanos espalhados pelos chãos sorrateiros do destino, feito inertes pacotes amontoados de carne e ossos cobertos dum tecido ralo e sujo, pela cantada Sampa que , por muito menos versos e prosas cáusticos, também inspirou Caetano pelas esquinas de dantes, e em cuja história tantas outras ainda fariam nossa estupefata emoção pulsar, questionar e desandar em rimas vazias.

Ele, um homem branco, pele brilhante, não mais que quarenta anos, forte e bonito, dono duma elegância natural, cantarolava pixinguinha (meu coração, não sei porquê...bate feliz...) enquanto se sentava ali na escadaria do metrô São Bento para o banho corporal do final de semana especial, prolongado, foi o que entendeu meu sentimento.

Ele não sabe, mas meu coração também bateria por ele, só que sabendo sem querer saber...e não tão feliz...

Era um ser que negava todas as minorias costumeiras daquela falsa intenção que lotam os palanques dos discursos de promessas sociais vazias.

Ato contínuo: descrevo o mais inusitado teatro da vida:

Trazia consigo uma garrafa PET de água mineral duma marca famosa, e a passos bem sistematizados, a derramava aos pouquinhos sobre uma bucha natural juntamente com um bocado de sabonete líquido, perfumado duma lavanda inesquecível, e assim digna e sossegadamente banhou as axilas, o pescoço, a face, o peito acelerado, as virilhas, as panturilhas e os pés.

O pés, eu os notei, no pouco tempo que me foi permitido ao nos cruzarmos, que receberam cuidados mais especiais.

Parei para refletir a mensagem: decerto que são os pés que nos sustentam em todas as caminhadas da vida, inclusive pelas mais tortuosas, aguentam todos os pesos e são mesmo merecedores dignos de toda soberania pelos caminhos da vida.

Então, percebi que enxugou o calcanhar com cuidado, o lixou com uma pedra apropiada, secou um a um de seus interdígitos metatarsianos e arrematou sua assepsia com um creme hidratante de aveia.

Decerto que ainda caminharia muito mais por trajetórias inimagináveis e era, portanto, mais que justa a homenagem aos seus esteios.

Suas botinas pretas e carcomidas , desbotadas pelo tempo das andanças duras, estavam ali ao seu lado, e os aguardavam, aos seus pés, pela próxima caminhada pela manhã acinzentada de tudo.

Foi ele que me fez sentir a hipérbole dum cinza cada vez mais acentuado pela cidade grande, dita megalópole cosmopolita, de todos os mundos de fato, nuanças que pairam não apenas pelas esquinas mas também pelas nuvens da vida duma São Paulo que vive tudo a céu aberto...

Com ele aprendi que dignidade não é privilégio, é direito humano pétreo, portanto,algo inalienável em qualquer tempo, em qualquer lugar, em qualquer palco da vida surreal furtada pelos motivos que desconhecemos.

Na igreja de São Bento, também rezei pelos seus pés.

Obs: em dedicatória a quem sequer notou a minha passagem...pela sua cena cinza de resiliência colorida a toda prova.