A CHEGADA DO INVERNO
Quando chegava o inverno a alegria tomava conta do Sítio Chã de Areia. Todo mundo se animava para o plantio. Meu pai selecionava as sementes. Os seus olhos brilhavam. Era a esperança de um ano bom, diferente de 1983 onde ele perdeu tudo com a seca. 84 seria diferente. Um cheiro de prosperidade pairava no ar... Mês de fevereiro e a terra já estava alagada!
Chovia o dia todo e adentrava pela noite. As cacimbas sangravam. As águas barrentas tomavam conta dos açudes. Até o Rio Una roncava com a força da enchente!
Os homens, os passinhos, os sapos, os grilos, todos cantavam, pulavam, se alegravam com a chegada do inverno. E contemplando aquele espetáculo da natureza, vendo a chuva cair com intensidade, formando poças d’água pelo chão, pedíamos aos nossos pais para tomarmos banho de chuva e quando a resposta era positiva a festa estava feita! Sim, era uma verdadeira aventura! Corríamos no terreiro encharcado, cheio de lama, onde escorregávamos de propósito. Que nos importava a queda? Estava chovendo de verdade e aquele era um momento singular em nossa vida. E no final do banho era que vinha a melhor parte: íamos para debaixo de uma bica, nos banhar em uma correnteza de água cristalina, com o mesmo prazer de quem estava se banhando debaixo de uma cachoeira.
Aquele é que era um tempo bom... Infância... Cheiro de inocência no ar... Medo gripe? -nem pensar!
“A chuva fina é que gripa,
A grossa não gripa não”;
Então a gente brincava
Cantando esse refrão!
A chuva fina é que gripa,
A grossa não gripa não;
Pois quem tem medo de chuva
Não sabe dessa emoção!
Somente a chuva fininha
É que gripa no sertão;
Os pingos da chuva grossa
Lava o corpo e o coração!
Assim a gente brincava
Cantando esse refrão;
A chuva fina é que gripa,
A grossa não gripa não.
Mas nem tudo era somente festa quando o inverno chegava no Sítio Chã de Areia, também tínhamos que ajudar nossos pais no roçado, plantando sementes de inhame, milho e feijão. E aquelas cestas cheias de sementes de inhame como doíam em nossas mãos! Sem falar nas formigas pretas que mordiam nossos pés incessantemente.
Descobri desde cedo que não tinha a mínima vocação para a agricultura. Meu pai dizia que eu era doente de preguiça. Até meu avô pegava no meu pé!
–Menino vá buscar outra cesta de semente para esse canto do roçado!”
–Ai, ai, ai! Meu avô!... Que dor na minha canela!
Então eu caía no chão e meu avô dizia sorrindo...
–Esse menino ainda morre de preguiça!