ACADEMIA DE POESIA BROXANTE

O caso se deu na capital da Parahyba do Norte, numa dessas academias de letras formadas por pretensos intelectuais que querem foco em si, para brilhar pelo menos entre eles. Geralmente, trata-se de um amontoado de babacas, uma espécie de sociedade dos poetas putos porque ninguém reconhece sua genialidade, ou associação dos escritores de meia idade, meia fama, meio quilate e meia boca. Coisas do tipo, intelectuais respeitadíssimos e respeitadores das normas que regem a sociedade, homens e mulheres probos, enfim, grêmios que confirmam o que garantiu Albert Einstein: “Duas coisas são infinitas: o universo e a estupidez humana. Mas, no que respeita ao universo, ainda não adquiri a certeza absoluta.”

Para prosseguir e sem perder o pique na citação de Google, Rudyard Kipling disse que “a mulher mais idiota pode dominar um sábio. Mas é preciso uma mulher extremamente sábia para dominar um idiota.” Aqui não se trata de uma mulher idiota, e sim de uma senhora muito inteligente que mora na cidade de Mari, casada com um homem de alto gabarito, ela sendo uma dessas senhoras que apreciam brilhar nas rodas sociais com sua elegância e vivacidade. Gosta de compor música, de brincar carnaval e rabiscar poemas. Apresento-vos minha comadre Rosângela Veríssimo, a poeta que um dia ingressou numa dessas academias, com suas boas maneiras e seu jeito franco de ser. De cara, recebeu a simpatia dos simpáticos e o olhar enviesado dos reacionários, ou dos acadêmicos mais invejosos. Aquela mulher exuberante e comunicativa, de certa forma, apagava um pouco a vela bruxuleante de alguns colegas. “Eu nasci para ser águia”, costuma dizer Rosângela, atraindo a inveja dos corujas.

Foi numa sessão de declamação de poemas que Rosângela recitou seu trabalho intitulado “Profano”:

Me ame, mas me desrespeite

Me deite e deixe o seu corpo

Arrancar do meu peito

Aquele grito contido

De tão reprimido.

Faz do chão nosso leito

E sem preconceito

Destrona a madona

E te deleites

Ao melhor do prazer.

Ficará entre nós

Todo bom despudor

Desse jogo impuro.

Se queres assim,

Eu, cá por mim

Não vejo pecado

No desejo carnal.

A lei: vale tudo

No amor conjugal.

Explorar emoções

Dentro do casamento

Também é sensual

Trata bem deste amor

Sempre tão maltratado

É porque o profano

Não macula o sagrado.

É insípido o puro.

Vale ousar no tempero

E respeito demais

Sempre é exagero.

És o meu convidado

A quebrar esse gelo.

A poesia foi dedicada ao marido, que ouviu, orgulhoso, a declamação de Rosângela. No entanto, as madames e os varões, a maioria, sentiram uns comichões íntimos. Uns, de desejo, outros, de pruridos moralistas. Naquela “casa de arte” jamais se viu tamanha ousadia. O formigamento deu asas ao secreto desejo de cortar as asinhas de quem não trilha pelo estabelecido e consensual. A poesia foi considerada imoral e proibida de constar nos anais da casa. A poeta foi censurada oficialmente e informada de que não poderia declamar poemas com tais e tão claros conteúdos eróticos, em respeito à tradicional família, aos bons costumes e blá blá blá. “Mandei aquele povo à merda e nunca mais voltei lá”, confessa Rosângela.

Minha amiga Rosângela deixou de ser imortal, mas continua pop. Ser pop é diferente de ser popular. Ser pop é ser mais você, é ser confiante no seu valor e nas suas limitações, mas sempre procurando ocupar seu lugar no mundo com simpatia e coragem, sem dar bola para os banais. Toda mulher veemente e expressiva estará sempre se achando amante de Zeus Pai Todo-Poderoso, e dando as cartas. Artistas como Rosângela estão sempre disposta a rezar com suas mãos postas, confessando todos os seus pecados e a glória de cada um deles, como fez no poema censurado pelos “imortais” de meia tigela.