Metendo a colher?

Hoje delas já não se vê. Ou tenho ido menos a cozinhas alheias? O certo, contudo, é que reinavam, em meio às panelas e caldeirões igualmente pretos da fumaça do fogão a lenha. Contudo a colher, preta era de nascença.

No seu aspecto tosco forma e acabamento, se via que eram feitas artesanalmente, embora numa medida quase invariável de uns 30 centímetros. Sua maior aplicação era para mexer o feijão. O feijão que levava horas e horas para cozinhar, do amarelinho ao mulatinho, do

pintadinho até ao pretinho.

Dizia-se que essas colheres eram feitas da fusão de enxadas ou ferraduras velhas já imprestáveis mas sempre prontas a uma nobre metamorfose. Nunca vi, só imaginei, o processo, contudo o resultado era aquele sucesso.

E como descrever uma colher dessas, senão dizendo que era arredondada na concha, quadriculada no cabo e, na pontinha, formava-se em argolinha, que lhe servia para pendurar em algum prego ou gancho. Boa era também para `machucar` o feijão que, mesmo bem cozido, precisava dum amasso de regra para ir à mesa como convém - e dar o caldo, além.

Raramente, todavia, iam essas colheres à copa, ou à sala. Continham-se nos confins da cozinha e encontravam o descanso, enquanto a talherada miúda entrava em ação - e em bocas famintas.

Uma das virtudes dessas colheres - que feito a abelha rainha, não eram de ter pares em seus lares - é que ganhavam dignidade e sinais de envelhecimento com o tempo. Uma delas - exibia-a vitoriosa a Tia Isabel, mais comumente, a Tibebé, ela também mais à vontade entre os cozidos do que entre os convivas - dava gosto ver: de tanto feijão mexer, e fundo de panela friccionar, de tanto afinar, gasta o quanto basta, virara uma só pelotinha, na pontinha do cabo, mais uma caricatura `of her former self`. E embora das lides aposentada, era orgulhosamente apresentada.

E, ao menos rimando com mulher, como gosta de se meter, a colher.