a Rose morreu.

Eu fiquei sabendo ontem.

Eu não tenho nínguem para falar que a Rose morreu.

A única pessoa que eu poderia falar que a Rose morreu era o seu Remy, mas o Remy, meu amigo Remy, morreu também.

Aos domingos o seu Remy ligava para mim, conversávamos, quero dizer, ele falava às vezes por 30 minutos. Apesar da diferença de idade, ele podia ser meu pai, e dele ser de direita e eu de esquerda, éramos amigos.Eu gostava muito do seu Remy.

Eu não conhecia a Rose direito, nem o seu Remy - eu não conheço nínguem direito, nem a mim mesmo.

O que eu sei de mim é que eu não gosto do fim das coisas, ou de como as coisas terminam, ou melhor: eu não sei teminar as coisas.

Eu sei começar. Eu quebro o gelo, eu sou um picareta. Eu quis ser um picareta.

Embora nínguem conheça a Rose, o seu Remy, ou eu: o picareta Mauricio Miele, todos estamos no mesmo barco a vagar, e o fim de um é um pouco o fim de todos.

Eu acho o nome Rose muito bonito. Uma flor mesmo morta continua transmitindo beleza.

Good night Rose