Crônica para uma Recife rapariga.
Por Carlos Sena
Bom dia, Recife. Hoje eu acordei com saudades de você. Corrijo-me: com mais saudades. Então pensei: se Recife fosse uma pessoa eu iria fazer uma carta pra ela. Uma carta saudosa, pedindo colo, pedindo cafuné, pedindo... A Recife eu pediria tudo, mesmo que ela não me mandasse nada, mas vindo dela eu saberia administrar. Tudo bem que dizem que Recife é uma cidade cruel. Sei lá. Dizem que essa alcunha se deu quando alguns líderes políticos achando que mandavam nela sempre levavam na cara. Pensavam que Recife fosse molenga, meio “Maria vai com as outras”. Isso porque eles (os politiqueiros) apresentavam um candidato e, quais coronéis em seus currais, achavam que o povo do Recife ira votar fechado naquele candidato. Rasgavam a boca! Sempre Recife dava o troco: “eu sou libertária” dizia através das urnas. Mas, hoje, o meu assunto é outro. É que eu queria mesmo escrever uma carta como se Recife fosse um ser – assim mesmo: sem ser homem nem ser mulher, pois isso é coisa dos humanos dicotômicos para quem tudo tem que ser branco no preto. Recife ser, sentimento, mulher, homem, gays, pretos, pobres. Reficepina, Recifeboaviagem, Recifelinhadotiro, Recifecoque, Recifeespinheiro, Recifetudo. Assim mesmo: tudo junto e misturado.
Bom dia, Recife. Assim mesmo, como se personificada fosse, como se mulher fosse:
Brasília, 7 de abril de 2013
Querida Recife
Faz tempo que não te escrevo, mas não é por nada especial. São apenas saudades de ti. Hoje eu me acordei assim meio com banzo. Ah, como eu gosto dessa palavra! Ela me remete a um sentimento de saudade que não é apenas isso, mas aquilo tudo que a gente sente quando está perto de ti, ou junto de ti. Soube que por aí tá uma seca da peste e nosso povo está tomando banho uma vez ao dia porque a água está racionada. De novo? Sabe, Recife, a gente que tá distante, imagina que você – assim tão cortada por pontes e rios nunca sentiria falta d’água nas torneiras. Quando eu estava ai fiquei impressionado com a indústria dos carros pipa! Como eu tenho mesmo a língua de trapo, acho que tudo seja também um conluio com esses empresários da água. Será, Recife, que a mesma indústria da seca não é quem patrocina o racionamento de ti? Deixa pra lá. Deixo não! Como podes sofrer tanto depois de tantos séculos de civilização e cosmopolitismo? Ah, por falar em sofrimento, como vão os nossos morros e as nossas palafitas? Vamos ver se seu atual marido faz mais coisas nesse sentido. Vamos ver também se ele resolve o problema do teu transito e da tua mobilidade. Pelo menos antes de se casar contigo ele te prometeu tanta coisa que a gente até pensava que tu estavas te casando com um santo. Deus queira que ele não seja santo mas obre milagre. Muitos obraram, mas bosta mesma. Recife, tua ainda fedes? Por aqui o povo ainda diz assim: ReciFEDE. Eu me arreto e caio de pau quando vejo alguém falar de ti, mesmo com razão. Pois é, amiga, só quem pode falar de ti são teus amigos de verdade e teus filhos. Nem teus maridos e ex-maridos principalmente, poderão falar de ti. Por falar em ex-marido, como você pôde aguentar aquele baixinho abusado? Olha, amiga, ainda bem que você soube pedir o divórcio! Agora, com um novo marido, esperamos que ele te deixe mais bonitinha. Sabe, Recife, tu estás muito abandonada, largada. Você precisa mudar esses vestidos fora de moda, dar um corte no cabelo que o Capibaribe banha. Pede ao Bloco das Flores para se instalar em tuas margens; pede ao Vassourinhas para varrer a Avenida Guararapes; pede aos pintores para pintar os prédios do centro, desentupir as galerias podres e cheias de entulhos. Sabe, Recife, o teu rio – esse mesmo que João Cabral utilizou em seus poemas, merece ser bem tratado. Já pensou se ele fosse utilizado como meio de transporte fluvial? Neste sentido, soube que teu atual marido já está investindo na execução do processo. Como vassoura nova varre bem, espero que ele continue sendo novo e que, diferente de alguns outros, seja bom do começo ao fim da vida de vocês... Sabe, amiga, aqui pra nós: tu és muito rapariga, mulher! A cada quatro anos tu mudas de marido, vai gostar de casar assim na casa do diabo. Mas, acho melhor assim. Prefiro você se casando a cada quatro anos a te ver sendo escrava daqueles teus maridos de nomes esquisitos: interventores! Deus nos livre deles e de tudo de ruim que te puderam proporcionar. O melhor é que você, amiga, sabe ser rapariga. Porque é uma rapariga estilizada com papel passado e tudo, diferente de outros tempos, lembra? Pois bem. As saudades são tantas, mas eu acho que vou ficar por aqui. Enquanto te escrevia essa missiva, um CD de frevos de bloco me nutria os quatro cantos da minha vírgula. Não sabe o que é virgula? – É o meu apartamento aqui em Brasília. Ele é tão pequeno que eu só acho legitimo chama-lo assim de vírgula. Até porque a vírgula é muito enxerida, já percebeu? Se você escrever um texto e quiser abusar dela ela vai e, no geral, dá tudo certo. No fundo ela é meio puta como tu e como tantas outras maravilhosas. Vixe, mas eu não disse que ia terminar? Sei não. É que fui falar da puta da vírgula e aí deu nisso. Mas tenho a desculpa de que hoje é domingo. Por aí deve estar a praia lotada e as igrejas vazias e as vadias cheias e as cheias sem guia... Tá vendo, é um trocadalho dum carilho, pois afinal, todos de conhecem pela irreverência e pelo sentimento libertário tão posto pelos nossos cantores, pintores, escultores e pinguços. Ah, os teus pinguços! Principalmente os de “esquerda”! Pinguço de esquerda são aqueles para quem Gonzaginha escreveu Mesa de Bar (eu acho), mas eles são ótimos, embora mais prosódicos do que episódicos.
Falando sério, Recife. Agora vou parar de verdade. Por coincidência a musica (frevo de bloco) que agora toca é “Recife cidade do frevo, dos blocos afamados e do maracatu” (...). Não me leve a mau os palavrões. Chamar-te de puta, de rapariga é reconhecer-te revolucionária. É reconhecer que só sendo o Diabo se chega a Deus e, sendo Deus a gente se perde pelas possibilidades de não saber viver distante da putaria. Bom Domingo.
Carlos Sena.