Não escrevo poesias
Muito poucas vezes arroguei-me postar poesias.
Justifico-me. Sinto minha pequenez diante de poetas que conheço e admiro, e não tenho a ousadia de como eles criar. São maiores, não estão ao meu alcance, gigantes que o tempo consagrou, os professores louvam embevecidos, a crítica aplaude — ainda que nem toda concorde com os poetas e poemas, mas teme ser apedrejada caso discorde.
Longe de mim julgar os corajosos literatos que não permitem ficar estacionada a poesia, repetindo os antigos mestres. São corajosos! Como não possuo tal desprendimento, admiro os poetas que não deixam fenecer a arte dos versos.
A grandeza de tantos famosos amedronta o cronista, que dá como exemplo o seu poema favorito, uma redondilha maior onde Castro Alves mostrou todo o esplendor do canto.
"O Livro e a América
Ao Grêmio Literário
Talhado para as grandezas,
P'ra crescer, criar, subir,
O Novo Mundo nos músculos
Sente a seiva do porvir.
— Estatuário de colossos —
Cansado doutros esboços
Disse um dia Jeová:
"Vai, Colombo, abre a cortina
"Da minha eterna oficina...
"Tira a América de lá".
Molhado inda do dilúvio,
Qual Tritão descomunal,
O continente desperta
No concerto universal.
Dos oceanos em tropa
Um — traz-lhe as artes da Europa,
outro — as bagas de Ceilão...
E os Andes petrificados,
Como braços levantados,
Lhe apontam para a amplidão.
(...)
Por uma fatalidade
Dessas que descem de além,
O sec'lo, que viu Colombo,
Viu Gutenberg também.
Quando no tosco estaleiro
Da Alemanha o velho obreiro
A ave da imprensa gerou...
O Genovês salta os mares...
Busca um ninho entre os palmares
E a pátria da imprensa achou...
Por isso na impaciência
Desta sede de saber,
Como as aves do deserto —
As almas buscam beber...
Oh! Bendito o que semeia
Livros... livros à mão cheia...
E manda o povo pensar!
O livro caindo n'alma
É germe — que faz a palma,
É chuva — que faz o mar.
Vós, que o templo das idéias
Largo — abris às multidões,
P'ra o batismo luminoso
Das grandes revoluções,
Agora que o trem de ferro
Acorda o tigre no cerro
E espanta os caboclos nus,
Fazei desse "rei dos ventos"
— Ginete dos pensamentos,
— Arauto da grande luz!...
Bravo! a quem salva o futuro
Fecundando a multidão!...
Num poema amortalhada
Nunca morre uma nação.
Como Goethe moribundo
Brada "Luz!" o Novo Mundo
num brado de Briaréu...
Luz! pois, no vale e na serra...
Que, se a luz rola na terra,
Deus colhe gênios no céu!..."