CU - DE - CANA

Os meus amigos, uns tomam suplemento alimentar antes das refeições, outros tomam banho. Eu, bem mais religioso, tomo uma dose de uísque. E é isso o que me faz mais forte e puro do que eles.

E não é que um dia minha mãe, puta da vida comigo, disse: “seu babaca, já que te julgas tão inteligente, porque o senhor não cuida de enriquecer?” Eu a respondi: “e quem disse a senhora, minha mãe, que enriquecer é um ato de sabedoria?”

Enriquecer é a maior prova que Deus foi injusto com o homem ao não lhe dar quatro patas. Um curral de mulas está dez mil anos luz a frente da humanidade.

... Por trás de toda grande fortuna há sempre uma multidão de escravos suando em troco de esmolas.

Ah!... como é caótico e medíocre pensar que a riqueza é um presente de Deus! Não sou tolo o bastante. Assim como Deus está longe da miséria, o diabo está mais perto do ouro. É o homem quem habita o palácio e a senzala. Cômico: o vaticano é repleto de ouro, os Estados Unidos tem o maior PIB do mundo e a África lá como o maior berço de mendigos e escravos...

... A cor da pele foi a maior farsa que o “diabo” encontrou para buscar o pote de ouro no outro lado do arco-íris.

Olhe bem como é uma panaceia enriquecer: o cara trabalha, dá duro pra cacete, contribui pacas para o PIB mundial, uma farta conta bancária, para simplesmente, perder paz, sossego, gerar guerras... E, no fim de tudo, pagar uma alta despesa hospitalar e morrer assim como qualquer mendigo. Indo depois, seus filhos e prostitutas, estragar toda a fortuna numa “mesa de bilhar”. A diversão de um grã-fino não passa de uma tarde pacata, num sábado pacato, com um bom Scott escocês e um saboroso charuto cubano, mas que perdem feio para a cachacinha nordestina e o cigarrinho de palha do boêmio que vos fala. Fidel, mesmo sendo a merda que é, vive bufando na boca da granfinalha.

O homem que enriquece não gasta 1% consigo mesmo o que gastou para explorar os outros e enriquecer!

Sábio é o boêmio, qualquer ‘50 conto’ que pega entrega todo ao Manoel do botequim, e, se tiver duro, sem um puto nos bolsos, pendura na conta. Em troca disso, tem sempre boa música, mulheres, bebidas e quantos marmanjos quiser para brigar numa madrugada fria.

A frieza da noite nunca deixar faltar um bom papo na boca de um boêmio e uma boa mulher em sua cama.

Só a embriaguez faz a estética virar de cabeça para baixo. Uma garrafa de uísque, por mais vagabundo que seja, torna qualquer Hebe Camargo uma Adriane Galisteu.

Sem falar que o velório do grã-fino é pacato: suas prostitutas se escondem, dá pouquíssima gente, veste negro e o choro é falso. No do boêmio não: lá é um mundaréu de gente, todas as suas prostitutas vão, mesmo ilesas com o golpe do baú que estava vazio, os amigos mais fiéis todos bêbados e o choro, sincero como só é, mais parece os berros de um bezerro novo com fome.

Pouco me importa o destino se ao lado da minha conta bancária não tiver um bar na esquina. Para lhe provar que é verdade, estou lhes entregando este texto por uma mixaria que não me paga um trago da mais vagabunda birita.

A fortuna não existe, a pobreza sim... E tem múltiplas formas, inclusive a riqueza.