O CÂNTICO DO VIOLINO NA BUSCA DA TERRA NATAL

Para A.

O violinista compõe a pintura de sua terra natal, enquanto a partitura das ruas próximas, quase colada à janela, lhe invadem os olhos com notas dissonantes, estridentemente alineares.

A terra natal é longe demais, nem sabe quando. Quanto do seu perfume, do perfume da terra natal, se reflete na pintura que o violino tece é algo que sempre lhe escapará. E, no entanto, uma e outra nota da partitura, a ecoarem das ruas próximas na janela do quarto do hotel... toques de dedos, carícias da outra terra nas searas do sangue. Sempre de repente para sempre.

Calados estão os cânticos, estão calados na foz da tarde. Na foz da tarde os suores do sonho, os gritos sob a pele, as barcas do esquecimento.

Atravessar a ponte onde aguarda o Descobrimento. Reconhecer-se no ar, na novidade da luz. Reconhecer-se nas ruas que ainda caminham as histórias de sempre, do outro lado do Continente do corpo. Histórias só para a mais funda intimidade do olhar.

Nos vitrais das igrejas distantes, as pegadas do Deus. A piedade do Deus nas areias onde se perderam, onde se procuram os passos para sempre.

Coladas na janela do quarto do hotel, a partitura das ruas imediatamente próximas, da terra estrangeira, expele o seu deletério odor.

Republicação no início da tarde de 10 de setembro de 2011.