Memórias: esses bálsamos da alma.

Comecei a escrever como um afogado que se agarra a um galho de árvore às margens de um rio. As águas que me sufocavam era o desejo, o medo, a culpa e a raiva. Incontroláveis, esses sentimentos me assolavam. Em 2008 já compreendia isso. Assim me expressei em "Mordida da Gata" para meu filho:

Aos borbotões

ejaculam de mim

raiva, desejo e medo

Posso controlá-los?

ao menos sei

posso sentí-los

E meu filho

que me quer mãe

a tocá-lo

ressente-se

da mordida da gata

que afasta o filhote

Escuta meu filho

quanto plantei

em mim

essa raiva

esse desejo

esse medo

você ainda

não estava na história

Chora não meu filho

a enchente passa

no seu lugar

ficarão águas tranquilas

Quando era capaz de chegar à superfície de minha existência apresentava uma identidade flutuante, uma cortiça sobre as águas avassaladoras figurada pelos alteregos alheios. Vitima de uma culpa insondável cedia a qualquer autoridade que me parecesse consistente. Uma amálgama de personas que soterravam minha essência.

Isso não se dava sem dor. Me afligia viver uma vida inteira ao sabor desses sentimentos avassaladores. Sabia que se não me afirmasse como pessoa minha história seria apagada. Então passei a escrever.

Aspirava com a escrita extrair de mim as dores insanas. Sondá-las no papel me fazia crer que eu tinha controle sobre elas. No branco do papel minhas escrituras pareciam arrancar das mãos da morte a chave do esquecimento.

Troquei a culpa e a falta de identidade pela criação literária.

Foi Nietzsche que disse, em " O Saber Alegre", que "toda a arte e toda a filosofia podem ser consideradas como remédios da vida, ajudantes do seu crescimento ou bálsamo dos combates: postulam sempre sofrimento e sofredores".

A cura é visível. Apesar da sombra de biografias como a de Virginia Woolf e de Sylvia Plath, com toda sua poética do suicídio, acredito que o papel da escrita, assim como o papel da arte, deve se servir a vida e não à morte. Portanto acredito na autenticidade da cura que vivencio.

Tenho desfrutado do prazer da escrita como quem degusta uma iguaria. Agora resta saber se minhas escrituras alcançarão a imortalidade uma vez que que vivemos tempos em que os mecenas suplantam os literatos. Ser lido está fácil, com a mídia dos blog e dos sites de literatura. Publicar no entanto, é um poder que não se arranca fácil das mãos das grandes editoras.

Contudo acredito na força da palavra. É Barthes que afirma que a "palavra, nós a embalsamamos, como uma múmia para fazê-la eterna. Precisamos durar um pouco mais que nossa voz, para a comédia da escritura inscrever-se não se sabe onde."

Tenho comparado biografias, investigado histórias, consultado leitores e me convenço cada vez mais que qualquer história é digna de ser contada. E nada mais fácil que contar uma em que eu fui a personagem.

Minha narrativa é rica de uma onisciência que eu não possuía no passado. Há também um certo gosto por palavras polissêmicas que adicionam sabor às minhas escrituras. Os leitores que o digam.

Caminho essas novas sendas saltitante como uma menina a quem pediram para colher flores. Sigo dizendo não aqueles seres descritos em "Torque" :

Esses seres ascéticos do meu mundo

Querem por minha alma num torno

Como não posso ser sozinha

Vou seguindo e me tornando

Ainda digo não a isso

e tiro todos de mim

vou ser feliz sozinha

apascentar sonhos e flores

Norma de Souza Lopes