Âmago

As palavras ditas, assim como as pedras atiradas, jamais restauram à ilusão perdida. Conhecer e ser jamais esgotam a magia do ter, pois convergem a um caminho de luta cega, no qual e pelo qual o homem se consome à revelia do seu destino.

Onde começa o centro? À margem? Ao meio? Ao certo não sei! à luta, talvez.. Na prenhês de uma idéia também cega, desnuda... por vez miúda. Desalento aos fracos e francos.

Buraco negro... no branco do esquecimento. estreito constante. Aurora delirante, definho de um amor.

Amaro... amaramente! Cortejo sem brilho, falso caminho, efêmero amor.

Descendo... subindo... caindo...

Acordando na dor, no âmago de uma vida.