Crônica

A sala parecia invadida pelo fog londrino. Tudo fechado: portas, janelas e vitrôs. Parece o fog londrino! O som rola estridente...

É puro rock pesado. Bom som... O gato saracoteia atrás do dono... quer colo. Também curte rock. Não tem medo dos gritos da guitarra, tampouco se atemoriza com o som denso da bateria. Dorme dentro de um dos bumbos da bateria...

A tarde chega. TV ligada. Cochilo... Começou chover...

As horas se arrastam preguiçosamente, como escravos arrastando grilhões... O fog londrino é reativado. A chuva e o vento solapam, impiedosos, os coqueiros. Nada pra fazer... Acho que vou escrever...

Acomodo carinhosamente o gatão no colo e dou início - quase que imediatamente - a escritura de mais uma crônica...

THERA LOBO (setembro de 2009)