COMPLICATRIX
 
O que será esta coisa estranha que eu sinto
Nos fins de tardes de domingo?
É um aperto, um desconforto, uma tortura...
Nada seduz... Nada acalma... Nada consola...
É uma saudade enorme que me assola...
Não sei de quem... De quê... Nem de onde...
É uma total ausência de alegria,
Uma cinzenta e sufocante nostalgia...
É um medo de viver e de morrer...
Vertido em lágrimas
Que teimam em correr.
 
Como poesia deve ser péssima. Não tenho a menor noção do que é fazer poesia, limito-me a apreciá-las. Poetrix, duplix, triplix... Tudo muito complicatrix para mim. Haicai então... Cai mesmo.
Rimas, versos, sonetos, métrica não sentem a menor simpatia por mim. Mantemos uma relação cordial, porém muito superficial.
Por pura ignorância poética, se é que se pode achar alguma poesia na ignorância, reduzo meus comentários neste Recanto, a sinceros Gostei! ou Adorei! quando me tocam o coração.
 
Prosas pra lá, versos pra cá... Ninguém é totalmente inútil, tenho outro talento muito invejável. Sou hábil em sobreviver à Depressão de Domingo - essa enjoada conhecida por DD. Tenho que admitir que, se aquele arremedo de poema como poema não vale nada, como descrição está perfeito. É exatamente o que sinto.
 
Talvez o Dr.Sigmund explique, mas seus discípulos ainda não conseguiram. Categoricamente afirmam que a causa é a proximidade da segunda-feira, o retorno ao trabalho. Já que a proximidade é indiscutível, presumo que está diagnosticada a causa: malandragem, aversão ao trabalho. Freud e seu staff desaforado que me perdoem... Eu adoro trabalhar! Malandra é a vovozinha! As deles, não as minhas!
Por este erro grotesco serão sumariamente substituídos pelo Analista de Bagé.

Acredito no poder terapêutico de boas risadas. Já melhorei sensivelmente quando comecei a rir à toa. O fato é que me enamorei perdidamente de um gringo lindo e gorducho. Um brinco de italiano ranzinza que, lá pras bandas do noroeste, é conhecido por Radicci.
 
Porca miséria! Não posso nem reclamar, pois a semana tem sete dias e um é para descansar.
Será que me canso quando descanso?
Será vontade de namorar?
Não me dobro à mazela, ou ela acaba comigo, ou eu acabo com ela.
Por favor, alguém que me convença ser esta diarréia poética a cura da tal doença.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Ago-09