Espaço Curto
O espaço era curto. Um quadrado de cimento armado. Chão e quatro paredes. Por cima da porta de ferro uma fresta gradeada. Deixava passar um fio de luz pardacenta, o bafo quente do pântano e o vector da malária.
Tinha dezassete anos e setenta dias foram os que passou na frigideira. Deitado no chão. Quase ainda menino. Sem sequer umas simples palhas. Das dez às dezasseis horas a temperatura ia subindo. Oscilava entre os quarenta e os sessenta graus. O suor empapava a roupa e alagava o chão, a respiração era ofegante, a pulsação disparava. Os miolos transformavam-se numa papa semi-liquida que parecia escorrer pelo nariz. O cheiro a fezes e urina do balde queimava a garganta, martirizando o cérebro com dores.
O corpo agonizava, prostrado sobre aquela fina linha que separa a vida da morte.
Nove anos no campo de concentração mais conhecido de Portugal. Tarrafal. Na ilha de Santiago. Cabo Verde. Portugal era muito pequeno para as pessoas com ideias.
Não havia lugar para gente com vontade.
Enquanto perdia a juventude sob o sol tórrido dos trópicos, aprendeu línguas e matemática com mestres da nação.
Metade do país vivia na prisão. No exílio. Durante quarenta e oito anos a pátria foi curta.
Voltou aos vinte sete anos, tuberculoso, de cabelo grisalho.
Teve direito a um julgamento. Uma sentença de vinte e dois meses. Cumprira o quíntuplo.
Chama-se Edmundo Pedro. Conta a sua história num livro de quinhentas e cinquenta e três páginas, aos oitenta e oito anos. A memória dele está viva. E nossa já morreu ou nunca existiu.
Um país pequeno é o que esquece facilmente a sua história.
Grandes foram os homens que atravessaram o século vinte em luta por um mundo melhor.
Ofereceram-nos a Liberdade.
O espaço era curto. Um quadrado de cimento armado. Chão e quatro paredes. Por cima da porta de ferro uma fresta gradeada. Deixava passar um fio de luz pardacenta, o bafo quente do pântano e o vector da malária.
Tinha dezassete anos e setenta dias foram os que passou na frigideira. Deitado no chão. Quase ainda menino. Sem sequer umas simples palhas. Das dez às dezasseis horas a temperatura ia subindo. Oscilava entre os quarenta e os sessenta graus. O suor empapava a roupa e alagava o chão, a respiração era ofegante, a pulsação disparava. Os miolos transformavam-se numa papa semi-liquida que parecia escorrer pelo nariz. O cheiro a fezes e urina do balde queimava a garganta, martirizando o cérebro com dores.
O corpo agonizava, prostrado sobre aquela fina linha que separa a vida da morte.
Nove anos no campo de concentração mais conhecido de Portugal. Tarrafal. Na ilha de Santiago. Cabo Verde. Portugal era muito pequeno para as pessoas com ideias.
Não havia lugar para gente com vontade.
Enquanto perdia a juventude sob o sol tórrido dos trópicos, aprendeu línguas e matemática com mestres da nação.
Metade do país vivia na prisão. No exílio. Durante quarenta e oito anos a pátria foi curta.
Voltou aos vinte sete anos, tuberculoso, de cabelo grisalho.
Teve direito a um julgamento. Uma sentença de vinte e dois meses. Cumprira o quíntuplo.
Chama-se Edmundo Pedro. Conta a sua história num livro de quinhentas e cinquenta e três páginas, aos oitenta e oito anos. A memória dele está viva. E nossa já morreu ou nunca existiu.
Um país pequeno é o que esquece facilmente a sua história.
Grandes foram os homens que atravessaram o século vinte em luta por um mundo melhor.
Ofereceram-nos a Liberdade.