Poeta

A névoa que caía sobre minha cabeça, congelava meus órgãos genitores e meu incrédulo pensamento cético. Distorço-me sobre o calor que me corrói por dentro, contrapondo o frio que faz lá fora, lá fora do meu corpo. Sou corpo, alma e imagem. Meu corpo sua frio, minha alma treme um calor horrendo e minha imagem é sólida. Não como uma rocha, e sim como um pedregulho em pedaços.

Escuto e sorrio, como um idiota escancarado: “Os poetas são uma multidão de fracos a carregar tochas para iluminar a escuridão que nos apavora.