CARTAS RASGADAS

Sempre me peguei sonhando acordado , com o dia em que tudo daria certo e minha vida engrenaria uma quinta marcha sempre em frente . E toda vez que acordo desse sonho meus lençóis ainda estão manchados , meus romances ainda estão incompletos na escrivaninha . Minha xicara de café caiu da quina da mesa noite passada e seus cacos ainda estão espalhadas por todo chão da cozinha . Ainda me resta catar seus cacos empacotar e enviar para minha mãe , com uma carta dizendo o quão imaturo fui por não te-la escutado , enquanto ainda dava para juntar os cacos e colar com cola quente . Dizer o quanto fui ingenuo em pensar que daria conta .

Que um diploma não era suficiente . Que a vida escrevendo romances dos quais não vivi me encorajava mais a ver a realidade das coisas . No final ela sabia .

Sabia que o leite na minha geladeira ja havia passado do prazo de validade a algumas semanas , e sair até a esquina e encontrar conhecidos tornaria o sacrifiçio ainda mais dificil .

Sempre achei que as putas da esquinas , os bêbados chapados tinham mais razão sobre a vida que os poetas , mesmo assim me ingressei em me tornar um escritor .

Que bobagem eu fiz .

Mas se me arrependo ?.

Não . Não me arrependo .

Ainda acredito que cada experiençia adquirida , um dia te guiara pelo caminho correto . Quando chegar o dia em que você se pegar em uma enorme encruzilhada , com uma placa de madeira apontando em varias direções , e nesse momento você ira saber exatamente o caminho a seguir . Mas caso minha teoria estiver errada .

Fudeu .

Por que me apliquei a isso um certo tempo . Sentei minha bunda na cadeira e continuei a esperar minha encruzilhada .

é Como esperar a vida toda pela maré e morrer na praia .