Bulita

O tempo passou a raia riscada na memória. A infância é circular e retorna na bulita colhida no rés do chão enquanto virava uns canteiros remanchando na solidão. Variada a vida não foi às brincas nas apostas devidas e cobradas. No bornal recheado tilintava sonante toada de esferas vidradas em cores. Riscava a raia o pivete, caseava empenho e engenho. A vida se havia a rolar a correr a nicar entre as urgências entre as felicidades e as criancices. Parcas apostas sustentadas sem vantagem sem limpes sem se prender na jôga. Às devas. Dedos carepentos como as esferas decoravam o chão pisado polido marcado. A velha águida carrega a infância enrijecida na nostalgia aguçada e certeira a esperar sobranceira o último tejo da vida.