Calcanhar não se acalca no chão

Sessenta é nada. Vejamos. Na semana cruzei na rua um exemplar. Na entrada dos sessenta. A vida cruzou num tapa, ao que parece. No andar descolado do calcanhar levantado o queixo vai indicando. A vida ficou de lado, ao que parece. Orgulhosa. Quem sabe carecesse um encontrão, um chacoalhão? Não era, não foi, hay quem no muito passa. Não mobiliza o córtex cerebral. Felicidade é não atinar. Decorou a máxima? Sob a calva impertinente sobe a nuvem e resvala rasa sobre. Aos quinze anos era assim, assim aos sessenta. A soberba sob a bruma é mais barata. Ao que parece.