Na travessa

10 de fevereiro de 2008 – Bruxelas, Bélgica

Ainda há bondes por aqui. A manhã é terrível em qualquer lugar, mesmo numa cidade de bonecas. Ninguém caminha nas ruas, e o barulho dos carros é quase bem-vindo com o silêncio agudo impregnado nas calçadas e nas paredes dos prédios medievais. Preciso de algo forte. Onde enfiaram os botecos?

Caminho com minha mochila nas costas, que já está me pesando nos ombros. Não tomo banho há dois dias e sinto meus pés congelando com o frio seco. Mesmo assim, me sinto muito bem, finalmente sozinho. Sem possibilidade alguma de esbarrar com qualquer focinho conhecido. Veja só, um velho fazendo cooper numa segunda-feira de manhã. Tinha o braço direito aleijado. Deve conhecer o bar mais próximo. “Claro! Eu lhe acompanho”.

Belo lugar. “Michelle Schillinger, e o seu?”. Fica surpreso de haver brancos no Brasil. “De Quincey, Thomas de Quincey”. “Puxa, que honra! Pensei que você tinha morrido no século XIX, e não conhecia sua ascendência italiana”. Espertinho. Vamos ver o que vocês têm de bom. “Chimay, eu pago”. À vontade. Três copos. Três motivos para gostar da Bélgica, e três para ir embora. Já que o velho tava pagando, o mínimo era pegar a birita. “Tome”, disse a ele. Sentado, ele levantou os olhos com uma expressão cansada. “Meu filho, eu não consigo nem segurar meu pinto com essa mão, por favor, deixe ai. Você está na cidade?”. Sentei do outro lado. “Estou rodando essa porra toda pra ver onde meus avós foderam a vida deles, e a minha”. Michelle deu um trago longo, terminando aquela cerveja de malte absurdamente amargo, com 12% de álcool. “Bem, caso você extenda seu passeio, fique com o meu endereço. Será um IMENSO prazer recebê-lo”. Ótimo. Uma bicha velha vendo o meu cú na travessa.

Passei um tempo tentando proteger as pessoas que mais estimava de situações como essas. Proteger dos desejos alheios. “Você está sozinho, seu otário!”. Caí na armadilha da proteção. Pare um minuto para tomar fôlego e você pode encontrar a sua mãe te comendo com um Dildobelt.