A Sétima Testemunha

Na delegacia de uma cidade esquecida pelo tempo, o detetive Marcos revia as fitas de segurança de um crime impossível. Seis testemunhas relataram o ocorrido, mas seus depoimentos não coincidiam. Não porque mentiam—mas porque cada uma viu algo diferente.

No vídeo, um beco sujo, iluminado por uma lâmpada trêmula.

Um homem entra.

E então, algo acontece.

O vídeo sempre falhava no mesmo ponto. Um chiado estático, um pulso estranho na tela, como se a própria realidade tivesse se dobrado por alguns segundos.

Quando a imagem retornava, o homem não estava mais lá.

As testemunhas contaram versões diferentes.

Uma disse que ele foi puxado para cima, como se algo invisível o tivesse agarrado.

Outra jurou que ele começou a derreter, a pele se dissolvendo sem gritos.

Uma terceira disse que ele se virou para a câmera, e seus olhos estavam vazios, sua boca se movendo como se falasse com alguém que não estava ali.

Cada testemunha viu uma verdade diferente.

Mas a fita não mostrava nada.

Marcos passou noites obcecado com o caso, assistindo ao vídeo repetidas vezes. Até que, na madrugada de domingo, ele pausou a gravação no momento exato da falha.

E viu algo novo.

No canto da tela, entre sombras que antes pareciam vazias, um sétimo par de olhos o observava.

Não piscavam.

Não pertenciam a ninguém registrado.

E então, a imagem se mexeu.

Não o vídeo.

A coisa dentro dele.

Ela virou lentamente a cabeça, como se percebesse que havia sido notada.

O computador desligou sozinho.

No silêncio do escritório, Marcos sentiu a presença atrás de si.

Alguém... ou algo... que não deveria estar ali.

Ouvindo.

Esperando.

E então, em um tom que não era humano, veio a voz:

*"Agora você também testemunhou."*

Ele não teve tempo para gritar.

Quando encontraram sua cadeira, ainda girava lentamente, vazia.

A fita foi confiscada.

E, agora, existe uma sétima versão do que aconteceu naquela noite.

Mas ninguém nunca poderá ouvi-la.