Esta é a Tua História Real (ou O Pesadelo)

Esta é a tua história. Tiveste um sono perturbado, acordaste banhado em suor, os lençóis úmidos. Sonhos e pesadelos durante toda a noite, infinitos de desejo. Abriste os olhos com receio. Alguma coisa não estava correta. Mas os teus pesadelos eram demasiado reais. Desespero foi a primeira palavra que ensombreceu a tua mente, quando puseste o pé esquerdo no chão. Talvez tudo não estivesse correto. Fracassaste tão logo acordaste. Mas disso não te deste conta. Para ti e para os outros, vivias a vida dos sonhos de todos. Um homem de sucesso.

Olhaste pela janela. 7 horas da manhã. Raios de sol iluminavam teus olhos. De nada adiantaria. Fazias isso todos os dias, todas as manhãs o mesmo ato. Já estavas anestesiado e mecânico. Passado e futuro digladiavam-se em tudo o que sentias. Nunca o presente. E o presente é extremamente cruel. Sempre o presente é cruel. Tinhas saudade do passado e planos concretos para o futuro. E o futuro chegava, e os planos eram realizados, grandiosos objetivos para ti. Enfim, conseguiste. Mas mesmo conseguindo, o presente era sempre uma merda. Se falasses em público essa palavra, “merda”, o que diriam aqueles que te admiram? Fracassaste em teu presente, por mais que tenhas tido sucesso. Tens tudo. Mas no fundo não queres nada do que tens. O que realmente, ou na ilusão, queres é sempre o que não alcanças. Mas não sabes disso. Não sabes disso.

Abriste a geladeira, e ela estava abarrotada de coisas. Sem tempo para comer. Um suco escorregou sem graça pelo teu esôfago. A garganta continuou seca. A laranja não tinha culpa de nada, pensaste.

A roupa que vestiste era impecável. Hoje precisarias de teu melhor terno. O trabalho dignifica. És um homem digno. As ruas pelas quais passas agora são de uma magnificência encantadora. Muito bem ornadas para o Natal que se aproxima. Todos os dias o mesmo trajeto. Mal as viste. Exausto sem ainda estar, cansado sem cansaço, o cosmos falava pelo canto dos pássaros. Não ouvias. Sem tempo. Sem vontade. Ou nem sabes do que tens vontade. Já estás atrasado. O salário é alto, bastante alto, como não poderia deixar de ser para alguém inteligente e trabalhador como és. Sempre valia a pena o esforço, o sacrifício e a dedicação extremados. Imensidões de esperança despencavam do céu de irrepreensível azul. Já estavas no escritório. Janelas fechadas.

Cumprimentaram-te de acordo com toda a necessidade do respeito que te é devido. Há muito tempo teus olhos não se enchiam de lágrimas. E assim permaneceram. Mandou que um subordinado abrisse as janelas. Fitaste a imponente figueira filtrada pelos vidros espelhados do escritório. O verde irradiava-se livre pela ascensão triunfante do dia. Fracassaste em teu emprego de sucesso. Porque não querias estar no emprego, mas nos galhos da figueira. Mas não sabias disso. Trabalhaste para ser livre. Mas te tornaste ainda mais escravo. Os homens livres dos sistemas democráticos e capitalistas são os cruéis escravos.

Afogado nos papéis, uma sede insaciável debatia-se na tua alma. Córregos, rios, mares, oceanos cintilavam pelo longínquo sob o crepuscular das estrelas. O olhar da moça que passou dirigiu-se de forma sinuosa aos teus. E tua assinatura era agora imprescindível. Em centenas de documentos que em verdade não diziam nada. Mas eram tudo. E quem poderia se pronunciar contra? Lembras-te que há muito tempo não via olhos como aqueles? Reminiscências espirituais de estrelas que há muito séculos partiram. Ou mentira. Tanta faz agora. Tristeza, só isso era certo. Um pequeno besouro chocou-se contra a parede envidraçada. E uma gota de tinta manchou o terno impecável.

Ninguém é impecável. Como é da natureza humana, e animal, a fome sempre chega. Ao meio-dia, o sol atinge o seu auge. Mas não há tempo para considerações sobre auges, sobre, por exemplo, a queda do auge da humanidade. Em teu carro de modelo importado colocaste uma música da moda. Não te agradava realmente, mas não havia tempo para encontrar aquela em que pensavas há meses. E, já que era da moda, ninguém acharia ruim tu a estares escutando. Serias incluído no gosto geral, e isso é bom, é agradável e simpático. Em um buraco furaste o pneu. Ficaste tenso. Já não estavas bem. Tens andado nervoso ultimamente, talvez seja devido aos pesadelos. Mas furaste o pneu. O azar e o imprevisto voam sempre tão alto que não dá para avistá-los. Descem suas asas negras sobre os minutos de calmaria. Mas não há tempo para divagações. Trocaste.

O restaurante era belo. E caro. E impregnado dos mais vários e lindos alimentos. Ao longe os pomares em jardins impactantes e comoventes aspergiam o pólen de suas flores pelos ares límpidos e vivos de borboletas. Mas há certa poesia antiga nessa frase. Já ninguém sente assim. Ao longe... O restaurante era o mesmo de todos os dias. Não há nada de novo sobre a terra. Pediste o de sempre. Antes de entrar, porém, um pequeno gato roçou-te a calça. O felino fitou teus olhos. O que fazia um gato naquele restaurante de classe? Animal inconveniente, pensaste. Sim, até são bonitinhos. Mas tu não tinhas tempo para sentimentalismos. E sem tempo para considerações. Comeste. E isso é tudo. É prático. Haveria algo de maior em cada molécula ingerida? Levantaste da mesa, teu terno estava maculado pela tinta da caneta. Aborrecido. O terno manchado maculou tua alma. Pagaste. Dinheiro não é problema.

Problema eram os olhos da moça que entrara no escritório. Ela não trabalhava contigo. Onde estaria agora? Amanhã, tu terás reunião. “Lembras-te disso espírito da terra.” E depois de amanhã também. Quem sabe a moça retorne... Pelo acaso. Voltaste. Passaste pela mesma rua de sempre. A fronde das árvores evaporando-se em sonhos? Não, bobagens. Agora não há como lembrar. Principalmente de sonhos. Principiava a tarde. Era tarde. É sempre tarde. Irritou-te com as infinitas questões do trabalho. Sempre haverá problemas, e se os resolveres, surgirão outros. Esse é o infinito para ti. Porém, vale a pena preocupar-se com eles. Foi isso que te tornaste o grande homem que és. Grande homem para os medíocres. Vale a pena irritar-te e estressar-te. Vale. O estresse está na moda. Vale? Ainda há vales nas distâncias inatingíveis e somente imaginadas, ou contempladas através das ondas da TV ou da internet, vales floridos e verdejantes, onde em pequenas casas simples e rústicas alguém com um violino toca uma melodia de Bach? Talvez lá houvesse cintilantes olhos como os da moça relampejante do escritório. Aquele dinheiro que não te pagam continua te tirando o sono. Teria o fato alguma relação com teu pesadelo recorrente? Sim, agora pensavas no pesadelo... E ele voltará...

As cédulas serão necessárias para o necessário investimento. Tudo na vida é investir no futuro, sempre foi teu pensamento, tua filosofia. Futuro que talvez não chegue. E a tarde vai passando. O momento vai passando, e com ele o que se convencionou chamar de vida. Passando como se não passasse. Ou como se passasse de forma total e devastadora. E não deixaste nada de nada. Como se não fosse nada. Mas sendo tudo para ti. O tempo morreu. Foste tu que o mataste.

Finalmente, o instante de deixar o escritório. Alívio. Dever cumprido. Poder pensar em outras questões... Talvez mais profundas... Talvez mais sublimes... Mas o que há de mais profundo e sublime que o trabalho? E aquele relatório, que não há maneira de concluir, não te abandona a racionalidade. Sempre foste um homem racional. E como ser de outra forma? Ser racional é saber o certo. E o que é certo? É o que é, dirás, o que convencionamos, nós como humanidade, determinar como certo, correto e que dever ser feito, ser seguido porque assim é. É o sensato. Não pode ser outra coisa. Qual outra coisa poderia ser? E jamais se finda aquela angústia de ter que fazer o que tens que fazer pelo simples fato de que tens que fazer.

É o que pensas enquanto conduzies dormindo o veículo pelas ruas povoadas. Dormindo não de dormir, embora com os sonhos já sonhasses. Com os sonhos não da vida, mas do sono. Pouco sono, aliás. Que o teu pesadelo voltará... Tu sabes. Mas os sonhos da vida... Estes não germinam na alma empedrada de compromissos.

Na avenida de intenso movimento, um acidente. O motorista da moto morreu. Contemplas como se nunca irás morrer. Com piedade do morto. Mesmo não sabendo o que acontecerá com ele agora. O que acontecerá com ele agora? O homem pensa em tudo para ter uma vida cada vez mais cômoda. Mais tecnológica. E lógica. Tudo deve ser lógico e confortável... Para isso o dinheiro. Para explicar tudo. Aliás, amanhã deves comprar um sofá novo. Dás duro para isso. Mereces. Mas o motoqueiro morreu. O vermelho do sangue no calçamento. Para onde ele haverá de ir? Acabou? Foi no que pensaste, sem querer. Sabes? Não queres nem saber. Um pouco de medo, nada mais. Rapidamente substituído pelos olhos da moça do escritório. Rapidamente substituídos pelo relatório de amanhã.

Chegaste. Belíssimo jardim ostenta tua casa. Mal pisaste nele desde que foi construído. Para não matar as gramas, argumentas para ti mesmo. Sabes que mentes. Mas nem pra ti admites. Para não matar teu tempo. Tempo é trabalho. Exausto, a cerveja desce aliviando teus músculos e nervos. Isso é reconfortante. Ainda antes da academia, para revigorar. Uma latinha apenas.

Tua esposa também chegou. Os olhos da moça do escritório são mais doces que o da tua esposa. Aliás, ela também está muito cansada. Até porque recém chegara da academia. Agora é a tua vez de ir. Beijo no rosto. Tchau. De carro para a academia. Por que não a pé? A violência. Estás certo. A violência das grandes cidades não combina com a preservação ambiental. Nada combina com a preservação ambiental. Principalmente o homem. Principalmente o mundo de que o homem necessita. Mas não é coisa para se pensar agora. É coisa para se pensar no nunca. Agora pensarás na academia, pois já estás nela. Ou melhor, nem na academia, mas no relatório de amanhã. E agora nos olhos da moça. E então no sofá novo que tens que comprar. No dinheiro que estão te devendo. No crescente da tua empresa. Estás conseguindo. Mesmo. Só não consegues o que não sabes que queres.

Exercitar-se é um saco, pensaste. Já não aguentas mais. Mas é necessário. Assim como trabalhar. Não fossem os exercícios, talvez a moça do escritório não teria te olhado. Ainda assim, terias bolso. Sim, talvez ela tivesse te olhado mesmo sem academia.

Em casa, outra vez, que alívio. Fazes todas as coisas do dia querendo que elas passem logo, até que venha a hora de se deitar e dormir. Mesmo assim és feliz, dizes. E como nos dias de hoje dizer-se que não se é feliz? Um crime. Imperdoável. Pensas agora em algumas impossibilidades da vida. Rios límpidos e serenos emitindo sinfonias aéreas e reflexivas. Tranquilizantes. Como gostarias de estar tranquilo neste momento. Quanto pagarias para isso? Os sons aéreos dançantes de tudo que não podes. E eles queimam rápido naquilo que tu sentes. Quase nem conversas com tua mulher. Nenhum dos dois está com alguma disposição de diálogo.

Mas é noite, e a noite nunca tarda, e a noite é um réquiem. Descanso. Delicioso jantar escorreu mecânico pelo teu organismo. Até te sentiste um pouco mal. O jeito foi deitares mais cedo do que o habitual, mesmo com o medo do pesadelo... Na noite que convidava ao amor... Que espécie de amor? O que sentes pela tua esposa? Sentes? Ou é o desejo que se intensifica pelo olhar da moça do escritório? Não sabes. Mas certamente era esse tipo de amor que a violência emocional em silêncio da noite te convida. O sonho...

Dormiste pensando em coisas importantes... No relatório de amanhã, por exemplo. No sucesso da tua vida, sem dúvida, plena de sucesso. Mas o pesadelo te despertou. Pesadelos têm por princípio despertar os homens que dormem. Agora, o silêncio da noite era fúnebre. Havia algo de estranho pairando no ar. Pensaste lento em coisas distantes. O pesadelo foi, como sempre, de um mistério inquietante. Mistério era tudo o que respiravas agora... Estavas certo que nele, alguém ou algo chamou teu nome. No pesadelo, tu não eras tu. Tu fingias que era feliz, mas sabias que não eras. Tentavas enganar a ti mesmo. Em outro momento de teu pesadelo, enlouquecias, eras o mais insensato dos homens, e então te sentias bem.

Acordava sempre imerso na dúvida. Alguma coisa esquisita vibrava em tua alma. Lembravas da música do pesadelo. Estavas certo que era Bach, mesmo não conhecendo quase nada de Bach. Talvez não fosse pesadelo, talvez fosse um sonho mirífico. Não sabias. Alguém batia na porta, pesadas batidas. Não tinhas coragem de atender. Sinuoso e enigmático. Densificou-se tua respiração. Algo de impalpável te alarmava.

O sopro das narinas em sono de tua mulher intensificava a tensão. Algo de oculto flutuava no desconhecido da noite. O Desconhecido... Soava uma voz de fêmea. O mistério que te falava e que eternamente sustinha suas asas negras sobre tua alma. Que crescia e te fitava nos olhos, em paroxismos e apoteoses, falando-te de tudo que nunca fizeste. Que nunca viveste.

Mas amanhã é dia de trabalho. Isso é o que fazes. Trabalhas para um algo. Sejamos sinceros: na verdade nem sabes para que trabalhas. Deves dormir. Isso é o que sabes. Tentando esquecer o pesadelo, conseguiste.

Passaram-se horas. Acordas para o teu novo dia. Novo... Como será o teu novo dia? Basta que releias esta história, que é a tua história. Serão bem poucas as variações.