A intolerância dos tolerantes

Por Ramon Bacelar

Em uma fria manhã de domingo – um domingo como outro qualquer -, durante uma missa como todas as outras, um som oco e repentino ecoou no recinto como um vago lamento. Absortos nas palavras do padre, os fiéis não perceberam que nos fundos, escorado na porta com uma garrafa de pinga na mão, um bêbado de cabeça baixa confessava a si próprio pecados que só ele sabia. Não se passou muito tempo antes que suas palavras ecoassem no púlpito; o padre continuou o discurso sem perceber que o maltrapilho - sonolento e bocejante - cambaleava pelo corredor em direção ao confessionário, porém antes de ultrapassar a quinta fileira de bancos, um fiel lhe aponta o dedo pedindo-o para abandonar o recinto; o maltrapilho coça a cabeça e responde serenamente:

-Se o meu Pai me deixa entrar e dormir em sua casa, quem é o senhor pra me colocar para fora.

Com estas palavras o pobre diabo estilhaça a garrafa, faz o nome do pai e despenca - mais uma vez - no abismo silencioso de mais um sono sem sonhos.

FIM