Óbolo

O som agudo e ritmado, repetitivo, foi se perdendo, distanciando-se e diminuindo até restar somente uma nota fina contínua, como o zumbido silencioso que penetra profundamente na mente quando nos deitamos para dormir. Depois, tudo ficou confuso. Sombras, vultos desfocados e silhuetas estranhas, tudo em incontáveis tons de cinza, borrado. Barulhos indefiníveis chegavam devagar, como se passassem por uma barreira líquida, murmúrios e sussurros misturados com ruídos de coisas que não estavam por perto, era quase um sonho. Se a sensação de perda irreversível, terrível, se o abatimento do ânimo e das forças não despertasse a consciência de que algo estava extremamente errado, seria fácil se convencer de que se tratava de um delírio, uma ilusão, um pesadelo.

Seres esguios de trajes esbranquiçados, que lembravam vagamente a imagem dos médicos e enfermeiros de um hospital, estavam em volta dele, que permanecia deitado. Eles o observavam com suas feições monstruosas escondidas por trás das máscaras, seus olhos opacos revelavam desconsolo. Conversavam entre si, no entanto, era impossível entender o que diziam. A urgência de escapar tornava o desespero de não conseguir se mexer mais horrível, o corpo não respondia a sua vontade. Deixaram a sala, mas ele tinha certeza que não podia continuar ali quando eles voltassem. Era como se não pudessem, mesmo ao encará-lo, ver que ele estava consciente. Sirenes, sinos, rebentação, trovões ecoavam na distância acompanhados por gritos de dor e sibilos secretos; e incontáveis correntes ensurdecedoras sendo arrastadas por todos os cantos, se aproximando. O ar trazia consigo um peso estagnado, misturado a um miasma insuportável. Ele sentia que uma tempestade se aproximava trazendo destruição, era preciso fugir.

Sentiu entre os dedos uma moeda, a examinando através do tato, reconheceu a familiaridade de sua superfície e lembrou-se de quando ganhara aquela moeda de seu pai, no funeral de sua mãe. A voz calma e triste de seu pai, de joelhos, com as mãos sobre seus ombros o encarando nos olhos, explicando que antigamente, quando alguém falecia, era costume deixar uma moeda com o corpo da pessoa para pagar a sua passagem para um lugar melhor. Que aquela moeda era para ele dar para a sua mãe, para mostrar a ela que sempre iria amá-la, não importava para onde ela fosse. A lembrança súbita reavivou a vergonha infantil e a culpa de ter escondido a moeda que o pai havia lhe dado e de não ter cumprido a promessa de entregar para sua mãe o pagamento de sua passagem para o céu. Ele a queria com ele, não queria perdê-la, por isso guardou para si a moeda e manteve segredo. Quando seu pai morreu anos mais tarde, ele pensou em devolver a seu pai a moeda, para que ele pedisse desculpa a sua mãe por ele, porém não conseguiu se desfazer daquela lembrança e novamente perdeu a chance de fazer a coisa certa. O que significaria aquela moeda em sua mão agora? Em um descuido, a moeda escapou de seus dedos e caiu no chão causando um estrondo ensurdecedor. A frustração foi tão exagerada que ele por pouco não rompeu em choro, descontrolado.

A necessidade de lembrar mais o fez lutar contra a sua inércia e descobriu-se coberto por pesadas correntes que ao se mexer, ele derrubava da maca. Sem controle de seus movimentos desengonçados, acabou caindo da cama, foi tudo tão rápido que ele teve a impressão de ter atravessado a maca. A dor de cair contra o azulejo frio o trouxe de volta para a realidade. O chão estava sujo de sangue escuro, as correntes que derrubara haviam sumido. Ele rastejando conseguiu recuperar sua moeda. Estava exausto pelo esforço que aquilo custara, entretanto sentia-se feliz por poder contar com algo que o fizesse pensar em outra coisa além daquela situação insustentável. Virou-se de costas para o chão e fitando o teto, começou a tentar estimular a memória. Pôs as mãos sobre o peito e tocando a moeda com os dedos, fechou os olhos, concentrado. Ouviu o tilintar de ferro contra ferro e abriu os olhos para ver o que era. Uma coisa, uma figura manchada começou a se formar no teto e rapidamente foi se assemelhando mais e mais a um homem maltrapilho, coberto por um capote, com botas e uma máscara de oxigênio sobre o rosto. Ele caminhava pela parede e vinha devagar em sua direção, parecia não só ser capaz de vê-lo, como se aproximava com uma atitude hostil, carregando um grilhão com algemas.

A fadiga o impossibilitava de fugir, nem mesmo gritar, nem um só fiapo de voz saía de sua garganta. Segurou a moeda consigo forte, consumido pelo pavor ao ver as garras daquele ser medonho puxar algo que estava sobre seus olhos e que ele não se dera conta. A substância viscosa e grudenta depois que fora arrancada de sobre sua face, devolveu sua visão e audição, todavia antes ele não tivesse visto a criatura o pregar em ferrolhos, fazendo-o de escravo, dizendo com sua voz tuberculosa e de uma ironia maléfica:

“_Bem-vindo ao outro lado, inquieto. Você agora me pertence, veremos se você vai fazer jus à chance de poder me servir, ou se vai ser mais útil servindo como distração para os terrores do Limbo, enquanto eu fujo da Tempestade.”