TERROR E MEDO NA VILA MIMOSA
As coisas mais simples tornavam-se-lhe perturbadoras e o faziam sentir-se moralmente fracassado, uma simples tentativa frustrada de intimidade com a mulher, ele julgava uma afronta ao brio de sua masculinidade. Ela deve ter outro homem — dizia Yuri. E procurava refúgio em amores clandestinos com mulheres da Vila Mimosa. A VM assim chamada aquela vila de prostíbulos é o lado feio da Cidade Maravilhosa. E tornou-se conhecida até no exterior — graça ou por desgraça da mania que tem o brasileiro de expor suas mazelas, enquanto outros países escondem as suas. Por sorte, ou azar, nem tudo que é mostrado na TV é visto. E por isso, Morgana e Ravenala não viram as imagens feitas da Vila Mimosa. Nem sabiam que a ex-colega do Marista se tornara prostituta de bordel.
Prostitutas não confiam nem na própria sombra e nem podem. Muitas são as cicatrizes que trazem no corpo e na alma. Não têm histórias escritas em livros e aqueles que escrevem sobre elas, são gigolôs das letras. São traídas, ferem e são feridas. Defendem um relacionamento que não querem ter, mas precisam. Não precisam de homem, precisam do dinheiro dele e do relacionamento que disputam com outras putas: um amor que não recebem e nem dão. Tudo é negócio, a vida, um ócio, monotonia de esperar no apagar da luz, que brilhe sua estrela. Fingem. Apenas fingem que gostam e em paga, recebem dinheiro e fingimento. Aqueles a quem chamam de meu homem. Não são seus, pertencem às esposas que os maridos deixaram em casa. Nada fica nada sobra na vida da prostituta, nada além do palavroso queimando como fogo a vida chula que levam. E quando envelhece, dorme na rua inalando a creolina que os proprietários derramam sobre as calçadas, para não serem incomodados com a visita noturna dos moradores de rua. É assim no Rio de Janeiro e em muitas cidades pelo Brasil afora.
— Vamos à Vila Mimosa?
Ravenala recusou o convite, disse estar ocupado e desligou o telefone.
Ramayana insiste.
— Não queres mesmo conhecer a galeria de bares da Vila Mimosa?
— A que horas?
— Às vinte e duas!
— Vamos de ônibus ou de táxi?
— De carro próprio!
— Compraste um?
— Darei meu jeito com um amigo. Passarei em tua casa às 22:00h.
Às dez da noite, Ramayana chegou numa brasília amarela, dirigida por Leonardo. O motorista tinha face felina, redonda e com de bigode como gato.
—Entre, minha deusa — disse ele.
Durante os primeiros quinze minutos, o veículo se deslocava a uma velocidade assustadora. Silente, Ravenala escondia medo e terror.
— Já estamos na rua Ceará — disse Leonardo.
A voz do motorista parecia ter saído de uma caverna: queimava como lava brotada das profundezas de um vulcão infernal. Ravenala gelou com a visão que teve da rua Ceará: mulheres tatuadas, seminuas fervilhavam nas calçadas e portas de bares da Vila. ‘Paga só dez reais por um beijo. O serviço completo na cama é vinte. ’ Os sete pecados capitais tremeram. Leonardo mordeu os freios, como se fosse acorrentar Ésquilo.
— Pelas sete chagas de Jesus, não pare!
—Pare! — disse Ramayana.
Lentamente o carro seguia, desviando-se de transeuntes. Os ferros da lataria passavam quase esfregando nas barracas, que ocupavam parte da rua. Na calçada da direita, uma prostituta tirou a parte de cima e balançou os seios para Leonardo... 'Vamos fazer amor, meu bem?...’ Distraído, o motorista atropelou um bêbado que atravessava a rua. Duas mulheres arrastaram o corpo e o lançaram no matagal. ‘Este aqui, amanhã tá fedendo!’ Disse uma delas. As cenas que Ravenala via lembravam a descrição que o padre Davi fazia do inferno. Ela mesma se sentia no inferno e já não tinha certeza se o que via era real, ou imagens formadas em sua mente por um surto de medo. Naquele instante, um homem estendeu a mão e disse com autoridade: Pare! E a brasília amarela estacou. O motorista que transportava almas para o inferno fugiu a pé. Ravenala sentiu-se como que suspensa, entre o céu e o inferno. “ Meu Deus, meu Deus!..”
Ela Não sabe por quanto tempo ficou em estado de choque, e quando deu acordo de si, outra pessoa ocupava o lugar que fora de Leonardo. Olhou o novo motorista e viu uma coroa de espinhos sobre a cabeça dele. O homem sorriu docemente: “Vou te levar para a casa, minha filha.”
O triângulo amoroso arquitetado, sem a anuência de uma das partes, caiu por terra e Ramayana soltou sua voz anserina de ex-presidiária: ‘Pô, meu! Tipo assim... vamos deixar essa mariposa em casa.’ O Pastor que agora dirigia o veículo, parou no Aterro do Flamengo. ‘Acorda, Talita Ravenala! O pesadelo acabou.’
Ravenala estava em casa, deitada com traje domingueiro. Levantou-se, olhou no espelho, e viu na testa uma cruz traçada com cinzas. “Que será isto? Hoje não é quarta-feira!
***
Adalberto Lima, trecho de "Estrada sem fim..."
As coisas mais simples tornavam-se-lhe perturbadoras e o faziam sentir-se moralmente fracassado, uma simples tentativa frustrada de intimidade com a mulher, ele julgava uma afronta ao brio de sua masculinidade. Ela deve ter outro homem — dizia Yuri. E procurava refúgio em amores clandestinos com mulheres da Vila Mimosa. A VM assim chamada aquela vila de prostíbulos é o lado feio da Cidade Maravilhosa. E tornou-se conhecida até no exterior — graça ou por desgraça da mania que tem o brasileiro de expor suas mazelas, enquanto outros países escondem as suas. Por sorte, ou azar, nem tudo que é mostrado na TV é visto. E por isso, Morgana e Ravenala não viram as imagens feitas da Vila Mimosa. Nem sabiam que a ex-colega do Marista se tornara prostituta de bordel.
Prostitutas não confiam nem na própria sombra e nem podem. Muitas são as cicatrizes que trazem no corpo e na alma. Não têm histórias escritas em livros e aqueles que escrevem sobre elas, são gigolôs das letras. São traídas, ferem e são feridas. Defendem um relacionamento que não querem ter, mas precisam. Não precisam de homem, precisam do dinheiro dele e do relacionamento que disputam com outras putas: um amor que não recebem e nem dão. Tudo é negócio, a vida, um ócio, monotonia de esperar no apagar da luz, que brilhe sua estrela. Fingem. Apenas fingem que gostam e em paga, recebem dinheiro e fingimento. Aqueles a quem chamam de meu homem. Não são seus, pertencem às esposas que os maridos deixaram em casa. Nada fica nada sobra na vida da prostituta, nada além do palavroso queimando como fogo a vida chula que levam. E quando envelhece, dorme na rua inalando a creolina que os proprietários derramam sobre as calçadas, para não serem incomodados com a visita noturna dos moradores de rua. É assim no Rio de Janeiro e em muitas cidades pelo Brasil afora.
— Vamos à Vila Mimosa?
Ravenala recusou o convite, disse estar ocupado e desligou o telefone.
Ramayana insiste.
— Não queres mesmo conhecer a galeria de bares da Vila Mimosa?
— A que horas?
— Às vinte e duas!
— Vamos de ônibus ou de táxi?
— De carro próprio!
— Compraste um?
— Darei meu jeito com um amigo. Passarei em tua casa às 22:00h.
Às dez da noite, Ramayana chegou numa brasília amarela, dirigida por Leonardo. O motorista tinha face felina, redonda e com de bigode como gato.
—Entre, minha deusa — disse ele.
Durante os primeiros quinze minutos, o veículo se deslocava a uma velocidade assustadora. Silente, Ravenala escondia medo e terror.
— Já estamos na rua Ceará — disse Leonardo.
A voz do motorista parecia ter saído de uma caverna: queimava como lava brotada das profundezas de um vulcão infernal. Ravenala gelou com a visão que teve da rua Ceará: mulheres tatuadas, seminuas fervilhavam nas calçadas e portas de bares da Vila. ‘Paga só dez reais por um beijo. O serviço completo na cama é vinte. ’ Os sete pecados capitais tremeram. Leonardo mordeu os freios, como se fosse acorrentar Ésquilo.
— Pelas sete chagas de Jesus, não pare!
—Pare! — disse Ramayana.
Lentamente o carro seguia, desviando-se de transeuntes. Os ferros da lataria passavam quase esfregando nas barracas, que ocupavam parte da rua. Na calçada da direita, uma prostituta tirou a parte de cima e balançou os seios para Leonardo... 'Vamos fazer amor, meu bem?...’ Distraído, o motorista atropelou um bêbado que atravessava a rua. Duas mulheres arrastaram o corpo e o lançaram no matagal. ‘Este aqui, amanhã tá fedendo!’ Disse uma delas. As cenas que Ravenala via lembravam a descrição que o padre Davi fazia do inferno. Ela mesma se sentia no inferno e já não tinha certeza se o que via era real, ou imagens formadas em sua mente por um surto de medo. Naquele instante, um homem estendeu a mão e disse com autoridade: Pare! E a brasília amarela estacou. O motorista que transportava almas para o inferno fugiu a pé. Ravenala sentiu-se como que suspensa, entre o céu e o inferno. “ Meu Deus, meu Deus!..”
Ela Não sabe por quanto tempo ficou em estado de choque, e quando deu acordo de si, outra pessoa ocupava o lugar que fora de Leonardo. Olhou o novo motorista e viu uma coroa de espinhos sobre a cabeça dele. O homem sorriu docemente: “Vou te levar para a casa, minha filha.”
O triângulo amoroso arquitetado, sem a anuência de uma das partes, caiu por terra e Ramayana soltou sua voz anserina de ex-presidiária: ‘Pô, meu! Tipo assim... vamos deixar essa mariposa em casa.’ O Pastor que agora dirigia o veículo, parou no Aterro do Flamengo. ‘Acorda, Talita Ravenala! O pesadelo acabou.’
Ravenala estava em casa, deitada com traje domingueiro. Levantou-se, olhou no espelho, e viu na testa uma cruz traçada com cinzas. “Que será isto? Hoje não é quarta-feira!
***
Adalberto Lima, trecho de "Estrada sem fim..."