Escravo da Esquina

O apito, instrumento de trabalho gota no mar do caos. A cidade, sua mesa e pão, não pensava assim, mas sabia sentir assim . Carros, carros, ele para fiscalizar ou tentar dizer que fiscaliza, até dar a hora de sair, abortar o nascimento do explosivo vai e vem motorizado.

Tem vai e vem até mesmo na minha vida. Pensa, lembrando de quantas vezes pediu, até por escrito, um colega para lhe dividir o gás carbônico da esquina com o nome apagado na placa, se sentia apagado também ali sozinho com o vento, não do entardecer romântico que via estampado nos agir dos alunos saindo do colégio em direção a liberdade, mas o vento estrupante dos carros e motos anônimos.

O apito._ É tarde, hoje ninguém me pediu informações.

O apito. É hora de guardá-lo assim calado.